День за днем. Лирический дневник. Александр Евгеньевич Сорокин

      Видишь, сколько листьев с веток облетает.

      Небо в тучах мглистых разве их считает?

      Тихо и покорно на пороге стужи

      лист последний скоро над тобой закружит.

      И под ноги ляжет на распада ложе.

      Каждую пропажу принимай без дрожи.

      Умирать не ново – торопить не надо

      твоего златого увяданье сада.

      Так со мной как с гостем, обещая встречу,

      попрощалась осень листопада речью.

      Никуда от судьбы мне не деться.

      Вот и птицы подались на юг,

      и берёз исхудавшие тельца

      о зиме мне напомнили вдруг.

      Не изменишь цветения сроки:

      тот порядок не мной заведён.

      Мы шагаем по общей дороге,

      только каждый – отдельным путём.

      В жизни поводов много для грусти.

      Жить мгновением каждым – наш хлеб.

      Срок настанет – и душу отпустит

      непреклонный Вершитель Судеб.

      Не об этом грущу, не об этом,

      даже, может быть, и не о том,

      что, желая остаться поэтом,

      не смирял я желаний постом.

      Но бывает такая минута:

      не подавлен и не огорчён,

      всё в порядке, на месте как будто…

      Но сидишь и грустишь – ни о чём.

      Для меня она всё та же,

      как её ни назови, –

      у любви стоит на страже

      белым храмом на крови.

      Очищенья метит сроки

      сквозь глухие времена.

      И фамилия Сорокин

      мне судьбой её дана.

      Хоть я не пахал, не сеял

      и горланить не мастак,

      но меня с моей Расеей

      не возьмёшь за просто так.

      Что мне козни вражьей прыти

      и «своих» наветы все!

      Сквозь меня на Русь взгляните –

      вот она… во всей красе!

      Ни законной жены, ни собаки.

      Но ещё остаются друзья,

      комнатушка и звёзды во мраке –

      с ними волен беседовать я.

      Ночь минувшая – повод для грусти,

      а для радости – утро в окне.

      Горевать и влюбляться по-русски

      на роду, видно, писано мне.