еще поэмы, города,Пирушки, свет луны, такой далекой,
И я приду из дальних стран туда,
Чтобы попрощаться и уйти до срока.
Мой путь давно судьбой определен,
Я разлюбил мечты, стихи, желанья,
И только в небе колокольный звон
Напомнит о прощенье и прощанье.
В начале лета, в солнечном плену,
Растаяли, исчезли сновидения,
Печаль светла, но, друг мой, я тону,
Не вырваться мне больше из забвенья.
Стихия моря только снится там,
Где тихий берег, и костер до неба,
И Лукоморье рядом, птичий гам,
Я был, я жил, вот только счастлив не был
Париж и я одна
Шестнадцать лет, Париж и я одна,
Наполеона четкие штрихи,
И эта жизнь мне для того дана,
Чтоб силу духа снова обрести.
Они прочтут когда-нибудь потом
Все свитки, и послания, и строки
Горящие под небом тем костром,
Таким прекрасным и таким далеким,
Ну а пока Париж, в его плену
Еще останусь, знаю, до рассвета,
И в улочках невзрачных утону,
И узнаю тот мир по всем приметам,
Холодный дождь внезапный дождь опять,
Под крышу гонит, не дает очнуться,
Не сдамся я на милость и гулять
Опять отправлюсь, не смогу вернуться,
Какая-то безумная толпа,
Летит навстречу, сон иль явь не знаю.
Я здесь одна, да я одна пока,
Парижский воздух бережно вдыхаю.
И сон, и стон, и звуки скрипки там,
Где только тени блеклые теснятся.
– Марина, -говорит, – как пусто нам,
– Конечно, Пушкин, только б прогуляться.
Он не был тут, а я уже была,
И буду вновь, тоскую по Парижу,
Я вижу даль – она опять светла,
Дождь кончился, и я его не вижу,
Не ощущаю, странная хандра,
Поток иллюзий, надо возвращаться,
Прощайте, Пушкин, мне домой пора,
Прекрасен город, только я несчастна.
Пристанище найти я не смогла,
Вот потом в Париже одинока,
И здесь нет ни кола и не двора,
Ни гения, ни света, ни пророка.
Нет никого, но эта красота
Неповторима, я не унываю.
Прощай, Париж, чужая я не та,
В век золотой в ладье я уплываю.
Плыву к нему, тебя оставив вновь
И не могу к реальности вернуться.
Мне останется страсть? Нет, нет, любовь,
Орфей мой дерзкий снова оглянулся
Но ты мне не изменишь, как они,
А я тебе спокойно изменяю.
Оставь меня, мой Демон, не гони.
А впрочем, нет я снова уезжаю
Пушкин в течении времен
Чем старше становлюсь,
Тем Пушкин мне милее,
И Болдинская грусть,
И темная аллея,
И взгляд из-под-руки,
Туда, на Лукоморье,
Где кот Баюн не спит,
С русалкой
