style="font-size:15px;"> – У вас, любезнейший Александр Фёдорович, татар в роду нет? – Мария Фёдоровна вопросительно посмотрела на потеющего от осознания важности и секретности обсуждаемых вопросов Белякова.
– Не ведаю, матушка-государыня. Литвины полоцкие были, а вот татары…
– Надо вспомнить.
– Зачем?
– А затем! Одно дело, когда у захудалого купчика, извини, Фёдорыч, но это так… И совсем другое, когда потомок Чингисхана объявляет о передаче наследства, накопленного поколениями предков, на пользу Отечества.
Вот тут я бы с императрицей поспорил. Но не буду.
– Значит, дорогая моя, ты предлагаешь… хм… но каким образом?
Аракчеев, до этого момента молча копошившийся в папке с бумагами, поднял голову:
– Ваше Императорское Величество, существует указ о сохранении титулов, имевшихся до присоединения земель к Российской империи. Почему бы не объявить господина Белякова…
– Царём? – Я довольно невежливо перебил военного министра. – Или вообще «потрясателем вселенной»?
Сам Александр Фёдорович, пока решалась его судьба, скромно старался стать как можно незаметнее. Сразу было видно, что грядущее возвышение купца нисколько не радует. Напротив, по выступившим на бледном лице бисеринкам пота можно судить о внутренней борьбе между ужасом и паникой. Первый побеждал с большим преимуществом.
– Ну зачем сразу царём? – возразил Аракчеев. – Монголия, как известно, пока не входит в число российских губерний, поэтому можно записать с понижением в чине. Простите, в титуле. До княжеского, например.
А что, неплохо придумано. Причём на фоне прошлых моих указов новый явится образцом благоразумия и продуманности. Объявим Белякова наследником Темучина, завещавшего прямому потомку золотые месторождения Южного Урала и Сибири, без разделения оных на Западную и Восточную. А завещание… а завещание пусть Ростопчин придумывает, у него голова большая.
– Фёдорыч!
– Да, Ваше Императорское Величество?
– Поздравляю князем! Цимлянского сюда!
Купец не успел ничего сказать в ответ – только встал с лавки, как оконное стекло осыпалось со звоном, и влетевшая с улицы пуля ударила его в грудь. Грохот выстрела, почти полностью заглушённый визгом испуганной императрицы, не сразу воспринялся мозгом. Второй подарок сбил с подоконника цветочный горшок, разбросав по комнате землю и ошмётки безвинно загубленного помидорного куста. И с опозданием до меня дошла суть происходящего: нас убивают. Не конкретно императора Павла Петровича Романова, а вообще всех, потому что сквозь мутноватое стекло вряд ли разглядишь, кто попался на мушку.
– Слезай! – Я безуспешно пытаюсь спихнуть Аракчеева, прикрывшего мою августейшую особу собственным телом. Похвально, но граф чуть не вдвое выше ростом и значительно тяжелее, так что попытки выбраться тщетны, а он ещё и сопротивляется.
– Сейчас помогу, государь! – послышался странно знакомый голос,
