в толпе.Она бродит во мне, как хмельное вино,
и внутри, и вовне, и в каком-то ином
измеренье, в котором всё злей и ясней,
истекая сквозь поры, сквозь вежды во сне.
Она бродит, и бредит, и дух бередит.
Она – Бога посредник, и… жизнь впереди.
2023 г.
«Звонко зазывно летящие…»
Звонко зазывно летящие
запросы запасов речи —
Младость моя мычащая,
когда говорить было нечем.
За восприятием сущего
первые блёстки счастья —
Детство моё орущее
от нетерпенья общаться.
Дерзкие взоры в грядущее,
паруса клин зовущий.
Юность моя поющая —
ищущая созвучий.
Вечно во всём норовящая
топать своей тропою —
Зрелость моя говорящая,
спорящая с судьбою.
Втуне слова пропащие
смолкли для славы вящей —
Старость, едва ль не вопящая
сердцем, всё чаще молчащим.
Август 2023 г.
«Что-то песня не поётся…»
Что-то песня не поётся,
водка весело не пьётся
и ничто не шелохнётся
там, где страсти бил фонтан.
Лишь, разламывая разум,
бродят мысли про маразм
и про то, чтоб кончить разом
затянувшийся роман.
Суть не в том, что я старею, —
старше есть, душой бодрее.
Вот отец мой был мудрее
аж на двадцать с лишним лет.
Но, как в молодости, снова
он за словом ставил слово,
и струился Иеговы
к нему ясной мысли свет.
У меня ж, его сыночка,
ни одной достойной строчки,
ни одной бессонной ночки
над скрещеньем сочных рифм.
Не стихи, а «тары-бары».
Не бемоли, а бекары.
И в чехле моя гитара
безнадёжно прячет гриф.
Может, вправду утром хмурым
мне б поставить точку сдуру?!
Но еврейская натура,
выживавшая в веках,
говорит мне: «Мир прелестен
и без тобой не спетых песен!»
Видно, Богу интересен
в этом мире я пока.
Что же делать? Остаётся
дальше жить, как и живётся.
Жаль лишь… песня не поётся…
2021 г.
Сливопад
Радуясь, что в ливни спасся,
сад с улыбкою счастливой
после яблочного Спаса
одарил нас сбором сливы.
И кровей лиловых гости
из тенёт тенистых сада
к нам в распахнутые горсти
повалили, повалили,
повалили сливопадом.
Сливы падали, ликуя,
то ли в вёдра, то ли в травы,
и текло тепло, бликуя,
с тонких веток синей лавой.
Ах, как будет сливы прав куст,
если, скрывшись в терпкой плоти,
нам пошлёт привет свой август
и в варенье, и в варенье,
и
