вечернюю зарюпаука за волокно
тянет ветер.
Пауку
неудобно.
Он – не птица.
Он всё тщится зацепиться,
закрепиться на суку.
Небеса заволокло,
занавесило сетями
струй.
Незваными гостями
смотрят листья сквозь стекло.
Листья ластятся, шурша.
Их приплюснутые лица
то в одно стремятся слиться,
то порозно мельтешат.
Шелестят наперебой
и толпятся, будто гуппи,
что из заоконной глуби
наблюдают нас с тобой.
С ними я поговорю,
покормлю словесной крошкой
и, досадуя немножко,
что давно уж не курю,
занавешу свет окошка…
Август – катит к сентябрю!
2023 г.
«Годы летят…»
Годы летят.
Всё трудней оглянуться назад.
Столько ребят
нам из прошлого в спину глядят!
Столько людей,
столько самых любимых друзей
памятью дней
превращают мне сердце в Музей.
Годы летят.
Но никак отпустить не хотят
девочки взгляд,
школьный двор, пионерский отряд.
Гомон лесной,
над речушкой студёною зной.
Бал выпускной —
ожидание жизни иной.
Годы летят.
Поначалу как будто шутя.
Ночи – в страстях,
утра – в стылых трамвайных путях.
Бусинки слёз.
Поцелуй – самый первый – всерьёз.
Дни – колесом:
Мендельсон, Мендельсон,
Мендельсон…
Отшелестя,
листья падают, в снег уходя.
Тихо грустя,
я с гитарой присяду в гостях.
Дети галдят,
дети с дедом грустить не хотят.
Годы летят.
Годы впрямь, словно птицы, летят.
Дети галдят
и со мною грустить не хотят.
Годы летят.
Слава Богу, покуда летят…
2023 г.
«На исходе жизни, на излёте…»
На исходе жизни, на излёте,
на избыве жизни, на отплыве
вы с собою мало что возьмёте —
много ль нужно среди звёздной пыли?
Только отклик запаха сирени.
Только отблеск света из оконца,
где сжимаются ночные тени
под ладонью утреннего солнца.
Это здесь чего-то не хватало
и всего, что было, было мало,
а среди безвременья-безгранья
всё давно отмерено заране
по делам, по думам, по заслугам,
даже если, маясь по лачугам,
ты по жизни сир был и недужен
иль, напротив, роскошью окрýжeн,
по своим поступкам и по вере
всяк получит всё по полной мере.
На излёте жизни, на исходе
мы такое вдруг в себе находим,
что ни близкие, ни мы доселе
не
