хотела уйти от тебя, а ушла в запой,
я сама себе возвела висельницу.
я смотрела уроки, как затянуть петлю,
тренировалась – на галстуках, в основном – как вязать узлы.
ты все время печальный, я же помнила, как я тебя люблю
бесконечно злым.
видимо, для злости необходима страсть, а поддерживать
огонь у меня, вообще-то, желания ни малейшего.
я бы предпочла спросить, отчего ты сегодня нежный,
вместо этого молча иду к месту повешения.
где таких берут?
стихи – это мелкая для меня валюта,
как пятьсот или тысяча донг,
как фантик, как листик, ну, как минута,
когда дрожащий разносится в гонг
удар.
ударило сердце. ух. стук. на миг заглохло.
в пустыне – оазис – жаждущего мираж – возник.
что-то внутри заскулило, заохало.
гремят фанфары, грозится небо,
грозится – в смысле – будет гроза.
я мелочь соскребаю, и думаю: мне бы
от тебя, наконец, открестить пейза-ж.
ж-ж-ж, бз-бз. комар.
над ухом зудит, несносный сорванец,
как школьник,
купивший вместо завтрака в столовой – сахарный леденец,
маленький несносный шкодник.
и пошёл выкручиваться, выкаблучиваться
всем покажется, и так, и этак,
мелочью тоже гремел в кармане, как их только учат
быть таким вдохновением для поэтов?
как же —
подмечаешь деталь какую-то незначительную,
почти неприметную, тем более – кажущуюся неприменимой.
а она обжигается, не даёт забыть в веренице событий,
и греет так, что выдерживаешь под этой мелкотней – зиму.
и сердца кражу.
хочется стать настоящим
у нас есть дом, в общем-то, мы не бедствуем,
разве что в каком-то нравственном отношении.
боремся активно с причинно-следственной
связью, стали жертвами собственных выборов и решений.
вольность, все же, слегка ограничивает, сужает
рамки и возможность шире смотреть на вещи,
на стенах стихи развешаны как скрижали,
прикрывают трещины.
но в нас-то трещины не прикроешь, не залепишь пластырем,
все, что произносим, ведёт к катастрофе и краху.
как учили все знаменитые пастыри —
голодая, делись последней рубахой.
я делюсь, у меня уже опустел шкаф метафор,
полка рифм скудеет, ритм рвётся чаще,
нищий и истощенный, с безумненьким взглядом автор
ищет пути попроще, хочет стать настоящим.
поступи
