прикроватным, настольным, застольным, забытым,
поросшим плесенью и паутиной, и жадно вгрызается в строки,
в которых ни слова о том, в каком ритме двигаться пальцам,
нашедшим в складках и нижних юбках не пульт от телевизора,
не буклет, не книгу, но животворящее место,
где пальцам тесно, и когда заиграет музыка,
только там им теперь свобода и жажда – только там им теперь плясать.
мой город
в моём городе нет ничего хорошего,
ни черта, ни чёрточки,
только призраки прошлого.
и скелеты домов заброшенных
сидят на корточках.
в моём городе мчится пустой трамвай,
мой город – бордово-сизый.
только снег полежал и стаял.
и преступная голубиная стая
царапает жесть карнизов.
в моём городе самая тяжёлая работа —
улыбаться, лицом утыкаясь в мразь,
принимать кого-то, выносить кого-то,
не убить кого-то,
тормоза визжат. площадь. грязь.
в моём городе невыполнимая миссия —
не простудиться от безысходности.
не сдаться, не спиться и не раскиснуть,
не скатиться вниз.
воздуха! воздуха! воздуха!
в моём городе нет ничего такого:
страх. печали. болезни. люди.
просто мы с ним знакомы,
слишком близко знакомы. знакомство – комом.
и меня в нем нет. и уже не будет.
манифест
нам нужно больше эстрогена и чулок,
желудков крепких и отчаянно железных.
мокрота, что схаркали в потолок,
на крышу в одиночестве полезла.
нам нужно воздуха, и жизни, и свобод,
цветной ковёр, что длинный путь устелет.
малиново-яичный небосвод
выскакивал из перевёрнутой постели.
нам нужно больше кантри и картин,
быков, боев и лошадиных скачек.
а значит, за ценой не постоим,
а значит, сами цену творчеству назначим.
нам нужно слово! нужен манифест!
манифестанты, в строй! да закалится сталь.
пора с насиженных, осточертевших мест…
сыграй нам что-нибудь. вот пиво. вот рояль.
сорви замки. в прах обрати зажим,
не дай на глотку наступить своим стихам.
мы, молодые, пьяные, свободные, лежим
под солнцем.
и всё на свете – нам.
такие истории рассказывают, встав в полный рост
не молюсь и не верую, но жизнь моя – вечный пост,
нарушаемый неуемным смехом влюблённых подростков.
такие истории рассказывают, встав в полный рост,
а мне не хватает роста.
в таких историях двое бегут в рассвет, что красивее
всего, что
