забегаю следом за другом отца и торможу прямиком на пороге холла.
– Ты устроила в доме своего отца, глубокоуважаемого мной человека, бардак. Ты и будешь его ликвидировать!
Верзила тыкает пальцем вверх, на огромную хрустальную люстру. На ней покачивается чей-то красный лифчик. Понятия не имею, как он туда попал!
Я буду ликвидировать бардак?! Да я и тряпку в руках держать не умею.
– Все по дому делает прислуга! – робко возражаю.
– Теперь все по дому будешь делать ты! – заявляет солдафон, разваливаясь в кресле.
Но тут же подскакивает, вытаскивая из-под своего зада раздавленную алюминиевую баночку кока-колы.
Штаны друга отца безнадежно испорчены, как и светло-бежевое кресло, обтянутое дорогой тканью.
– Ну, все. Ты допрыгалась! – зловеще говорит друг отца, расстегивая ремень на штанах цвета хаки. – Я хотел быть с тобой мягким… Но ты сама напросилась.
Я икаю от страха.
Он расстрелял мой музыкальный центр, прогнал всех гостей в ряд, как узников концлагеря в кремационную печь! В конце концов, он просто орет на меня.
Это называется «быть мягким»?! Как же тогда он будет выглядеть «злым и жестоким»?!
Боюсь, мне не стоит даже думать об этом. В голове как будто начинает выть сирена, окрашивая все в красным. Она сигнализирует, что самоуправство и даже простое промедление смертельно опасно для жизни. Но больше всего меня поражает другое…
Зачем он стягивает с себя штаны?!
Я вижу волосатые ноги, спортивные икры… У друга отца очень широкие, тренированные бедра мужчины, на одном из них красуется пасть медведя.
Вот уж точно… медведь-гризли! Или нет… не медведь. Кинг-Конг! Злобный, перекачанный, огромный Кинг-Конг, надвигающийся в мою сторону, как смертоносный ураган.
Я замираю на месте. Нужно бежать… Прятаться. Он же запросто меня убьет! Но сдвинуться с места не могу. Мои ноги от страха вросли в пол.
– Выстираешь это. Вручную! Высушишь. Прогладишь! – чеканит мужлан, всовывая мне в руки свои штаны.
Я не знаю, как на это реагировать. Осторожно сгружаю штаны на стол, даже не представляя, как мои крохотные кулачки смогут выстирать эти два метра штанов из грубейшей ткани цвета хаки.
Надо что-то делать. Какого черта он тут раскомандовался?!
Обращаюсь к нему по имени.
– Темирхан…
Черт! Как же дальше звучит его отчество?! Забыла, что следует за его именем.
Не помню, хоть убей! Что-то там такое очень сложное!
Отец говорил, что его друг – кавказец лишь наполовину, мать у него была русская. Но фамилия ему досталась от отца, и отчество у Темирхана очень сложное.
– Абдулхамидович, – подсказывает здоровяк.
– Темирхан Абдуллаевич…
– Абдулхамидович!
– Тимурлан Ахмедхамидович… –
