моего желудка ее съела, оставив фантик, чтобы рассчитаться на кассе. Запила все это минералочкой и почти почувствовала себя человеком.
Набрав продуктов быстрого питания на пару огромных пакетов, рассчиталась, и потопала обратно домой, когда взгляд зацепился за витрину кондитерской по пути.
Я остановилась. Подавила вздох. И уставилась глазами, полными обожания на сладкое в окне.
Божечки, какие там были пирожные…
А какие стояли тортики…
Они прямо тянули ко мне свои бисквитные ручки и сладко шептали: съешь меня, Рыбкина…
Особенно манил вот этот, клубничный – мой любимый! Весь такой красивый, кремом облитый, ягодками украшенный…
Я аж икнула, так сильно захотелось это великолепие съесть. Очень-очень сильно и желательно немедленно.
С трудом сглотнула вязкую слюну, еще раз вздохнула и зашла. К черту фигура, я и так красивая!
Двинулась к кассе, решительно настроившись забрать клубничный торт с собой. Рассчиталась, только десятой частью мозга понимая, что одна я его не осилю, когда в голову пришла дикая мысль: может, разделить тортик со злым надзирателем Пашей? В качестве примирения, так сказать? Презент? Заодно, может быть, мужчина оттает, простит мне мои скромные прегрешения и про ключи удастся узнать? А в идеале, вообще получить!
М-м?
По-моему, очень хорошая мысль!
И неважно, что мне рявкнули, чтобы на глаза не попадалась. Я же не одна. Я же с тортиком!
Влада
До дома еле добралась, с сумками наперевес и с тортом чуть ли не в зубах. Все поставила перед дверью, нашла ключ и внесла все свои запасы в квартиру. Быстро раскидала по полкам и в холодильник. Села на стул перевести дух. Уставилась на торт, стоящий на столе в гордом одиночестве.
– Ну что, дядя Паша? Как вы смотрите на то, чтобы попить примирительного чайку с тортиком? – пробубнила я вслух, и хмыкнула сама про себя.
Поднимаем свою попку и идем к злому дяде показывать пример, как нужно вести себя в подобных ситуациях.
Урок по воспитанию нервных дяденек-холостяков номер раз!
Подхватываю тортик и, набравшись смелости, которой у и так меня хоть отбавляй, пошла к своему надзирателю, проживающему этажом ниже.
В пороге бросила еще один тоскливый взгляд на запертую серую дверь, подумав, как она бы мне все упростила, и закрыла квартиру. Спустилась по лестнице на этаж и застыла у дверей Павла.
Покрутила перед носом торт, еще раз представляя, какой он должен быть вкусным. Я уже прям чувствую, как эта огромная клубника тает у меня во рту… м-м-м.
Нажимаю на звонок. Слышу, как в глубине квартиры раздается его трель. И тишина. Странно…
Я, немного подумав, еще раз нажимаю. И снова все повторяется.
Так, что там дядя Паша удумал? Не пускать меня? Игнорировать? Или с горя того самого? А может, наоборот от радости?
Нет, так дело не пойдет.
