всем сердцем женщину воспел.Преклонись пред матерью седою,
Подари ей аленький цветок.
Краской блещет нежно-золотою
Церковь у развилки двух дорог.
Там на паперти горит икона —
Мать Мария с молодым Христом.
Я еще живой.
И бью поклоны,
Осеняя жизнь свою крестом.
Кремль стоит, не падает
Ночь. Тишина. Снега, снега.
И льется свет луны.
И льды вдали блистают.
И проплывает по небу
с метлой в руках Яга.
И гроздьями рябины
созвездия свисают.
В моей деревне спят,
все так вокруг темно.
И только каплет воск
на блюдце со свечою.
И ты глядишь печально
в замерзшее окно.
И вьюга бьет в калитку
белесой кочергою.
Мы в этом мире лишние,
забытые совсем.
И жизнь покалечена
прегорькою судьбою.
Сошлись в избе мы временно
без всяких хризантем.
Довольствуемся хлебушком
с холодною водою.
Я околдован девичьей твоею красотой.
И утром этим благостным, и далью, снегирями…
Готов в Москву я ехать, любимая, с тобой
На русской тройке песенной с кибиткой, бубенцами.
Москва нас примет славная
под колокольный звон,
Хоть мы не постояльцы ей,
а гости полудикие.
Тяжел земель российских всех
многоголосый стон.
Но Кремль стоит, не падает,
как в век Петра Великого!
Да пребудет вечною весна
Скоро, скоро на любовь и счастье
И, конечно, к сердцу своему,
Я увижу сквозь пургу, ненастье
Колокольчик ландышей в саду.
Скоро, скоро белым-белым цветом
Засияет яблонь стройный ряд.
И грачи загомонят с рассветом,
Лишь на пашни с юга прилетят.
Ветерком повеет теплым снова.
И скажу любимой после сна
Только три простых заветных слова:
«Да пребудет вечная весна».
Хорошо, что солнце тучи гонит,
Что огонь надежды не потух.
И приветствует своей ладонью
У забора выросший лопух…
И смеются в огороде дети.
И березы к небу поднялись.
И живет Любовь
на этом свете,
Провожая пасмурные дни.
Вся жизнь – строка
Запыленный букетик сирени.
И ночами туманная мгла.
И у Бога прошу всепрощений
За потоки людского зла.
И зачем же меня посещает
Память горьких прошедших дней?
И откуда во тьме прилетает
Ангел тяжкой любви моей?
Он опять говорит: «От Бога.
Мирно встретитесь в вышине».
И читаю зимой я Блока
И Ахматову по весне…
Да, идет это все от Бога.
У поэтов вся жизнь – строка,
Хоть терниста их путь-дорога,
И судьба, как полынь, горька.
