style="font-size:15px;"> Слезы наворачиваются на глаза, когда я снимаю с себя промокшую одежду и вхожу в ванную.
У меня чешется рука. Необходимость счистить с нее грязь делает меня одержимой.
Я останавливаюсь у раковины и мою, скребу и потираю руки друг о друга, пока они не становятся ярко-красными.
Когда я поднимаю глаза к зеркалу, мои губы приоткрываются.
Это я. Колдовские платиновые волосы. Детские голубые глаза. Но в то же время я не вижу в отражении себя.
Там внутри пустота.
Там… оцепенение.
Я собираюсь пойти в душ, когда что-то еще останавливает меня.
Мой шрам.
Несколько карминно-красных отметин окружают его. Этот псих оставил долбаные засосы вокруг моего шрама?
Что, черт возьми, творилось в его ущербном мозгу?
Я отрываю взгляд от зеркала и принимаю самый долгий, обжигающий, душ в истории.
Когда я возвращаюсь в комнату, песня меняется на Good Grief группы Bastille. Я позволяю музыке плыть вокруг меня, когда забираюсь в постель, все еще в полотенце, и закрываю глаза.
Я борюсь со слезами и проигрываю.
Я вздрагиваю и просыпаюсь.
Мои волосы прилипли к лицу от пота.
Тепло окутывает мое тело, и мои груди напрягаются под полотенцем.
Но это еще не все.
О боже.
Моя рука лежит у меня между ног, и я… мокрая.
Я отдергиваю руку, как будто меня поймали на воровстве.
Я даже не помню свой сон, так что, черт возьми, должна означать эта реакция?
Окружающее пространство возвращается в фокус. Мягкий свет от лампы. Музыка, которую я оставила включенной. Припев из песни Grip группы Bastille проникает глубоко в меня. Что-то о Дьяволе, схватившем за руку и утащившем в ночь.
Неоново-красные цифры на тумбочке показывают семь вечера.
Я соскальзываю с кровати, желая, чтобы температура моего тела вернулась к норме.
Глубоко вздохнув, я надеваю пижамные шорты и футболку, собираю волосы в пучок и сажусь за свой стол.
Мой первый день в выпускном классе начался с катастрофы, но ничто не отнимет у меня Кембридж.
Я достаю свои книги и задания, организованные по методу Эйзенхауэра, и погружаюсь в учебу.
В течение тридцати минут мой разум остается настроен на обучение. Затем я начинаю дрейфовать.
Ручка задевает мою нижнюю губу, когда мои мысли по спирали сворачивают в направлении, которое им не следует брать.
Даже когда я хочу забыть, у моего тела есть своя собственная память. Мое тело все еще помнит, как Эйден держал меня. Как он был жесток, потому что я боролась.
Мои глаза до сих пор помнят ту темную, бездонную пустоту и пренебрежение.
Если бы я не заплакала, что бы он сделал?
Дрожь пробегает по мне при этой мысли.
В старых китайских военных книгах говорится, что лучший способ понять кого-то
