то и дело уворачиваюсь от ответных ударов. Трое на одного мало, к ним присоединяется еще двое. Из львов никто не спешит мне на помощь. Ублюдки. Слышу, как дурниной матерится тренер. Его зычный бас я уже выучил лучше голоса родного отца. Это срабатывает, рядом появляются Грин и Сандерс. Еще двое несутся за Скиннером, прикрывая его задницу от атак.
От ярости битвы плавится воздух, от криков болельщиков мозг. Штурмовик рассекает мне бровь, половина обзора окрашивается красным. Кажется по лицу стекает раскаленная лава. И я как терминатор в финальной сцене прощания медленно погружаюсь в цистерну с расплавленным металлом. Тело взрывается болью и яростью. Плевать. Раны не задевают, гораздо хуже улюлюканье в конце игры. Именно так провожают проигравшую команду. И каждый из нас готов терпеть, что угодно лишь бы не слышать этих стремных звуков в свой адрес.
Я едва держусь на ногах, когда наконец звучит громкий сигнал. Ифриты внезапно отступают. Поднимаю голову и нахожу взглядом Скиннера. Вместе с Райтом он лежит рядом с воротами соперника. Они все-таки сделали это!
– Новичкам везет, – презрительно кидает Адамс и медленно тащится к нашим скамейкам.
Но все понимают, везение тут ни при чем. С губ стекает кровь и мне не остается иного, как упереть ладони в колени и ждать. Глотать не хочется, иначе потом будет тошнить. Ненавижу металлический вкус крови. Рядом валяется Сандерс – вингер из третьей сцепки. Видимо, крепко зацепили. Взгляд расфокусированный, прижимает ладонь к ребрам.
– Эй, приятель, ты как?
– Не могу, – хрипит он.
Что не может, не понятно, но я поднимаю вверх пятерню. По полю уже несутся парамедики с носилками. Быстро грузят и вшестером уносят пострадавшего.
Скиннер тоже отдирает себя от поля и подходит ко мне. Все это время стадион скандирует наши фамилии. И хотя Мул забил Артур, мне тоже перепадает часть славы. Ведь мы – сцепка.
– Спасибо, – окидывая взглядом мое лицо, говорит он. Дождаться от Артура благодарности, как дождя в Сахаре. Значит плохи мои дела.
– Что там? – спрашиваю я, имея в виду свое лицо.
– Нарядно, – усмехается не весело и подхватывает меня под руку.
Вместе доходим до скамеек. Ко мне подскакивает медик. Первым делом засаживает укол в плечо, дальше стаскивает шлем и что-то лепит на лицо. Подлатали значит. Тренер протягивает пластиковый стакан с трубочкой.
– Молодцы, – сдержанно кидает он и отходит.
А мне хочется плюнуть ему в спину.
Еле как дождался награждения. Под гимн все игроки кладут руки на плечи соседа. Полный отстой. Со стороны смотрится красиво и, кажется, мы подпеваем словам, но на деле все матерятся. После игры любое движение – боль, помноженная на тысячу. Но болельщикам об этом знать не обязательно.
Миа.
Я пребывала в шоке. Нет, в ужасе. Это была не игра, а настоящая бойня. Пока одни психи пытались прикончить друг друга, пару
