ābols uz Ždanovas kakla raustās. Es nespēju noticēt savām acīm: šķiet, ka viņš norij siekalas. Nabaga vīrs. Kad viņš kļuva tik izsalcis? Vai viņš tiešām ievēroja diētu?
"Man tas nav vajadzīgs," viņš saknieba lūpas un pagriežas pret logu. – Jums, sievietēm, ir aizraušanās ar konteineriem. Tad jūs sāksit sūdzēties katram sunim, ka Igors Ždanovs ēdis jūsu pīrāgus un neatdeva plastmasas gabalu.
Es pat ignorēju nepatīkamo vārdu “sievietes”, viņš man tik ļoti aizkustināja ar savu raustošo Ādama ābolu. Galu galā izsalcis. Varbūt tāpēc viņš ir tik kašķīgs? Vai viņam nepietiek mājās gatavota ēdiena?
Ak, Ļuba. Kaut kas tevi aizrāva. Ždanovs var atļauties gan restorānus, gan personīgo pavāru. No otras puses, neņemiet dāvanu atpakaļ.
– Man nav jāatdod konteiners. Jūs pat varat to izmest. Galvenais ir izmēģināt pīrāgus. Un neuztraucies, tu mani neapēdīsi. Man tas joprojām ir mājās.
Uzmanīgi novietoju konteineru starp sevi un Ždanovu un pagriežos pret logu. Vai viņš bija samulsis, vai kā? Labi, ļaujiet viņam kādu laiku pasēdēt klusumā un atjaunot savu vīrišķību. No otras puses, vai gaļas pīrāgi to kaut kā grauj?
Veikalā ar uzrakstu “Auto Universe” nonākam divdesmit minūtēs.
"Tikai sēdiet, Dieva dēļ," Ždanovs nomurmina, kad mēģinu izkāpt no mašīnas pēc viņa vadītāja. "Pretējā gadījumā Mihails bez tevis neaizies."
– Ļaujiet viņam izvēlēties, bet es gribētu maksāt pati.
Ždanovs kaut ko aizkaitināmi nomurmina zem deguna, paņem konteineru, kas joprojām atrodas starp mums, un noliek to pa kreisi.
– Uzskatiet, ka esat samaksājis. Ja man būs jācieš pēc jūsu pīrāga ar iekšām, jūsu ģenerālis kuilis var aizmirst par krāsas piegādi.
Man jānolaiž zods, lai paslēptu smaidu. Vispārējs ņurdēšana. Labāk nevarētu pateikt.
******
– Nu, vai zummers strādāja? – Ždanovs atdod kabatā telefonu, pa kuru viņš visu laiku runāja, kamēr klusais Mihails apgaismoja manas Fiestas termināļus.
"Es to nopelnīju," es pieticīgi rezumē. – Liels paldies. Un tev, Mihail.
Šoferis, nepaskatīdamies uz mani, pamāj, klusēdams apstaigā manu mašīnu un arī klusējot ieliek bagāžniekā vadus.
"Tas nebija tā vērts," mēģinu iebilst, neizpratnē skatīdamies uz poligrāfijas magnātu. – Jūs par tiem samaksājāt.
– Un, kad vīrietis tev dod dimantus, tu acīmredzot noģībsti? – viņš šņāc. "Mums šeit ir patiesi apdraudēts īpatnis." Kautrīgs inženieris ar pavāra prasmēm. Labi, ejam. Un uzzīmējiet krustiņu uz rokas, lai neaizmirstu izslēgt priekšējos lukturus.
Visu mājupceļu es smaidu. Tomēr viņš ir pārsteidzošs cilvēks.
7. nodaļa
"Tu esi tik nopietns, Lyu-yu-b," Leva sniedzas pāri galdam un aizsedz manu roku ar savējo. – Parādi man savu skaisto smaidu, vai ne?
Es nolaižu acis un paskatos uz viņa plaukstu. Nu viņa ir laba un pat nesvīst. Pirksti ir kopti, vidēji drosmīgi, gari, uz tiem nav dārgakmeņu gredzenu. Kāpēc tad es gribu paslēpt savu roku zem galda? Mēs satiekamies apmēram mēnesi, un man patīk Levs, un Nika viņu apstiprina. Varbūt tas ir viņa “Lyu-yu-yub” iemesls?
Lai neizskatītos pēc skumja dižskābarža un nesabojātu randiņu, es tomēr uzsmaidu viņam un atgriežu uzmanību salātiem. Vai man pirmdien pēc darba doties uz masāžu? Vakar tā neizdevās.
"Man ir biļetes uz džeza koncertu ceturtdien," atkal saka Leva. – Ejam, vai, Lyu-yu-b? Iedomājieties: saksofons, tu, es un šampanietis.
Vispār man patīk džezs. Un, godīgi sakot, es arī mīlu šampanieti, bet kaut kas šajā kombinācijā man liek izvēlēties iemeslus, kāpēc es atteikšos.
– Es nevaru apsolīt, Leva. Darbā valda nekārtība, ģenerālis pastrādā zvērības ar jaunām ražošanas prasībām…
– Tādai sievietei kā tev nevajadzētu strādāt, – Ļova maigi pārtrauc.
Kā es? Vai tam nevajadzētu darboties? Es gribu strādāt. Un man ļoti patīk mans darbs.
"Tu esi radīts mīlestībai," tūlīt seko paskaidrojums.
Diezgan neskaidrs. Un ko tas nozīmē: radīts mīlestībai? Ja šajā koncepcijā ietilpst sēdēšana mājās un kulinārijas prasmju slīpēšana vīriešu vēdera labā, tad es esmu ļoti pret to.
Kas tad ar mani notiek? Vīrietis ļoti cenšas, apbēra mani ar komplimentiem un aicinājumiem, un es meklēju viņa vārdos slazdus.
– Mēs tev piezvanīsim trešdien, Lev, labi? Mēs tur izlemsim.
Viņa plauksta atkal nosedz manējo, tāpat kā tīkls, kas aizsedz vaļēju tauriņu.
– L-y-yub, iesim pie manis, ja? Dzersim divus gadus vecu garnaču (spāņu vīna paveids – aut. piez.), našķosim kazas sieru un skatīsimies Pedro Almodovara šedevrus.
Man Almodovars nepatīk. Un arī fon Trīrs.
"Paskaties, kurš šeit dzer tēju," pār mums atskan pazīstama balss, liekot man neviļus nodrebēt. – pats inženieris Ļuba.
Mēs ar Levu vienlaikus paceļam galvas. Šodien Ždanovs ir bez jakas, zilā kreklā un biksēs. Tas ir tas, no kā mūsu ģenerālim ir jāmācās, lai uzturētu formu. Apdrukas magnāts vai nu ļoti labi prot izvēlēties apģērbu, vai arī viņam tiešām nav vēdera, kas viņa vecumam ir gandrīz pārsteidzoši.
– Labdien, Igor Vjačeslavovič. Ir negaidīti jūs šeit redzēt.
– Man tas ir tik negaidīti. Vēl vakar es braucu ar jums pa Maskavas apvedceļu, un nākamajā dienā satiku jūs savā iecienītākajā ēstuvē. Un ne tikai viens.
Ždanova skatiens krīt uz sastingušo Levu, un tad es atceros savas manieres un nolemju viņus iepazīstināt:
– Ļev, tas ir Igors Vjačeslavovičs Ždanovs. Mēs viens otru pazīstam no darba. Igors Vjačeslavovičs, tas ir Ļevs Jakovļevičs Zilberšteins, mans draugs.
– Silberšteins? – Ždanovs skeptiski nošņāc. "Ar tādu uzvārdu es neriskētu ar viņu doties uz restorāniem." Fili vāveres maksimāli baro ar rīvmaizi.
Es garīgi stenos. Kāds viņš ir cienījams šovinists. Neticami.
Es ar bažām skatos uz Levu, bet viņš acīmredzot nav pilnībā uztvēris nacionālistu spļaušanas būtību, jo joprojām cenšas smaidīt.
Es negribu smaidīt.
– Ja jūs neiebilstat, mēs ar Levu turpinātu runāt.
"Tā
