24, Финсбери-парк, Лондон.
– Ни фига себе, Жучила! Это же Макакова тачка! Ты что, сдурел?
Глаза у него так и блестели.
– Не смог удержаться. Ловко, а?
– Ты что, был в школе?
– Ну вроде того. Там как раз последний урок. Возиться не пришлось – «астры» что запирай, что не запирай.
– Он наверняка сообщил в полицию. И нас уже ищут.
– Ну, я об этом подумал. Лучше нам не соваться на автострады, там копы со своими камерами. Выиграем время, а там бросим ее и добудем другую.
Меня это впечатлило – он обо всем подумал. А еще он то и дело поглядывал в зеркало заднего вида. И каждый раз машина при этом виляла.
– Ты чего делаешь?
– Проверяю, нет ли хвоста.
– Мы же услышим сирены, разве нет?
– Когда бы так просто, Джем. У них есть и обычные машины. Всякие…
– А куда мы вообще едем?
Раньше я не задавала этого вопроса, положилась на Жука – он, похоже, знал, что делает.
– Пытаться сбежать за границу, по-моему, глупо. Во всех портах нас ждут. Так что будем двигаться вперед, пока не найдем какое-нибудь местечко, где можно отсидеться. Если не возражаешь, поехали на запад, может, доберемся до моря.
Меня озарило. «Лучший день моей жизни».
– До этого Вестона-как-его-там?
Он улыбнулся:
– Да. По крайней мере, поставим себе такую цель.
– А он, блин, где?
Врать не буду: в географии я полный ноль.
– На западе, где-то за Бристолем. Когда будем заправляться, куплю карту. Я в них не очень разбираюсь, но вряд ли это так уж трудно.
– Так у тебя есть деньги?
– Вот уж денег у меня хоть завались. – Он похлопал рукой по нагрудному карману. – Деньги есть, тачка есть, так что вперед!
Он издал какой-то идиотский вопль и громко заржал.
И вдруг я на минуту забыла про бомбу, про полицию, про то, что я сижу в краденой машине с чуваком, у которого полные карманы чужих денег. Мне показалось, что после пятнадцати лет непонятно чего наконец-то начинается моя жизнь. Впереди настоящее приключение, и мы так здорово едем.
Из Лондона мы выбирались по какой-то дороге – прямо из научно-фантастического фильма. Проехали по виадуку, через какие-то офисные здания из города будущего, поднятые метров на пятнадцать над землей. Сплошной бетон, стекло и небо. Мы двигались в потоке машин, выползавших из города. Глядя на длинную цепочку красных фар впереди, я подумала, что ведь во всех машинах сидят люди, каждый со своей историей. Они едут с работы, счастливы, что скоро будут далеко от этой бомбы, от сутолоки, что вернутся в пригород к своим детям, два целых четыре десятых на каждого. Только такой истории, как у нас, нет ни у кого,
