утра столько всего навалилось. Может, я все-таки могу загладить вину? Заплачу?
– Я же сказала, твои деньги мне не нужны, – отзываюсь более миролюбиво, но не теряя присущую мне черствость. – С байком всё в порядке, он цел. И больше не предлагай мне денег. Не всё в этой жизни ими решается. Но тебе, богатому отпрыску с красной, сверкающей до блеска тачкой, этого, увы, не понять.
– И тем не менее, я тебя понимаю.
Этой фразой он заканчивает нашу беседу и с серьезным интересом смотрит на экран.
И я только теперь, повернувшись к профилю мужчины лицом, во мраке замечаю в нем то, что не разглядела при первой встрече, при утреннем свете. Ян красив.
***
Занятие заканчивается, и все дружно щурятся от резкой подачи света, в один клик пульта "ночь" отступила. Экран погас.
– Привет, – улыбается мне Ян, ставший с любопытством наблюдать за мной, стоило освещению заполнить всё пространство вокруг. Коснуться моего лица, в том числе.
Ян не сводит с меня глаз, как бы усердно я ни игнорировала его. Я ловлю взгляд Ильи, и тот, пока налажен зрительный контакт, вежливо просит:
– Девушка, не могли вы подойти, я хотел бы с вами кое-что обсудить.
– Конечно, Илья Игоревич. – Закидываю авторучку в папку и, подхватив последнюю, спускаюсь к кафедре, только бы отделаться от назойливого внимания бойца, которому и в самом деле плевать на правила. Правила приличия!
Я становлюсь перед преподавателем, мужчина, бросив короткий взгляд на неспешно спускающегося с "вышки" друга, понижает голос до полушепота:
– Не ожидал вас здесь увидеть.
– Как и я, – короткий, лаконичный ответ.
– Как вас зовут? – милая улыбка.
– Софи де Армас.
Брови мужчины слегка взлетают вверх.
– Так это вы наша иностранная студентка?
– Да.
– Но вы потрясающе владеете русским языком, – замечает Илья. – Видно, у вас были хорошие учителя?
– Вы правы, у меня были хорошие учителя. Только мое знание русского языка не их заслуга. Я родилась и до шести лет жила в России. Где-то здесь, в Москве. Я из здешних мест.
– Софи… – задумчиво вдруг хмурится он, – Вас звали Софией, не так ли?
– Вы об этом хотели со мной поговорить? – хмыкаю я, поторапливая к сути.
– Кхм-кхм, на самом деле я хотел извиниться…
Я решительно перебиваю, не желая окунаться в воспоминания той ночи:
– Не стоит. Просто имейте в виду: я ненавижу, когда малознакомые мужчины начинают меня лапать. Надеюсь, в будущем вы не повторите своей ошибки. Я могу рассчитывать на ваше благоразумие? – сухим тоном подвожу я итог.
Он молчит, смотря пристально мне в холодные глаза, будто не веря, что я такой бесчувственный робот, которому плевать на искренние извинения.
Но оказалось, его удивило другое:
– Сколько вам лет?
– Семнадцать.
Задумчивый
