Только я красивее, Софи, и упрямее. Даже не смотри в его сторону, уведу при любом раскладе.
– Самоуверенны вы тоже оба, только вот Илья более серьезный.
– Это типа намек?
– Типа да.
– Хорошо, а хочешь, вообще холодным стану, как ты? Будем друг у друга ледяные крепости брать штурмом.
Не могу не улыбнуться, фраза кажется мне милой. Грустной, в жизнь невоплотимой, но милой.
– Надо же, а ты умеешь улыбаться, – замечает с улыбкой.
– А ты быть серьезным.
– Тогда давай договоримся: я серьезный, а ты нон-стоп с улыбкой.
– Нет, – моя обнажающая душу улыбка рассыпается, и мне становится неловко за нее, я закрываюсь, залезаю в кокон, Ян никак не комментирует. – Долго ехать? Где этот Александр живет?
– В беседу группы скинули, – сообщает он, быстро порывшись в телефоне. – На Тверской.
– Ясно, а что за беседа такая?
– ВКонтакте. – Но натолкнувшись на вопрос, читаемый на моем лице, Ян с легким потрясением добавляет: – Приложение такое, мессенджер.
– А, – понятливо отзываюсь я, – не слышала о таком, надо будет скачать, наверное. Там есть что-то полезное? – флегматично уточняю я.
– Это основной мессенджер в нашей стране, одна из самых популярнейших социальных сетей, и да, там есть много чего интересного. Музыка, например, ролики всякие, посты и прочая развлекательная фигня.
– То есть полезного нет?
– Почему сразу нет? Там новости, наука, искусство – всё что захочешь.
– Позже решу, нужно мне это или нет. В любом случае я не собираюсь здесь оставаться надолго, мой дом – Мадрид.
– А как же я? Ты меня бросишь? – Вроде и притворство с толикой иронии в его словах присутствует, но тон предельно серьезный.
– Мы с тобой пока никак не связаны.
– В том-то и дело, что "пока".
Я смотрю на его профиль, любуюсь им, у Яна на щеке и подбородке щетина, угол челюсти живописно выступает, ресницы прямые и длинные, губы полные, бледно-розовые, плотно сомкнуты, а глаза… ох, эти глаза.
– Время покажет и расставит всё по местам, – срывается клишированная фраза с губ, и почти в этот же момент я нахожу на его лице крохотный шрамик над веком, но под бровью. Мысль сама утекает в уверенность, что у каждого шрама своя история. История есть у всего, что оставляет след, и он необязательно физический.
– А если не расставит, всё по местам расставлю я. Тебе, Софи де Армас, от меня никуда не деться.
Я хмыкаю, но ничего не отвечаю. Тянусь к встроенному планшету и включаю радио, ни капельки не заботясь о том, любит ли парень музыку, а главное – есть ли у того настроение слушать. Гораздо важнее – слушать хочу я.
– О, я знаю эту песню, пару раз слышала по радио.
– Я тоже, кажется, это Artik и Asti, – с сомнением роняет Ян, но я особо не прислушиваюсь; уловив мотив, ритм и слова, уже пою
