сумасбродные, режущие и рыжие-рыжие… угловатые и непричесанные… квадратные и соленые… малозначащие и многозначные… наперекосяк и наскоком, иногда пыром и экивоками… иногда всуе… а часто – как пропасть, как бездонная пропасть: глянешь – голова кругом, ага… буххх… бабах… бац!.. Летишь кубарем… такие глубокие, что оторопь берет – осилить бы своим утлым мозжиком, уяснить, переварить…
И что?!!
И что толку от шуршания этих слов, этих пропастей и падений?
Шило! Шило и коса, и камень, и… пот… кровавый иногда… и соль… Соль? Может быть, таки Соль?!!
Не сдуреть бы от этого нагромождения!
И какой же от этого толк-то?!! В чем польза? Где доброта? В чем правда, брат?
Я не мог дать ответа.
– Потому, – сказал Жора еще раз и кивнул головой, мол, иначе и быть не может.
Вдруг мысль!.. Как вспышка молнии!.. Мысль, расколовшая напрочь мой череп: что если?… нет-нет… да ну нет, не может этого быть! Но… Что если она, Тина… Что если Тина та… из тех, кто «Вы – Соль земли»?!!
Ах Ты, Господи!…
О, Матерь Божья?!!
Что же если-таки так?
Ти – Соль земли! Ти, Ты – Соль! Ти, ты Та!
Я повторил это вслух:
– Титыта!
Вот же Имя Твое – Титыта!.
И вот же в чем правда, брат: опора! И не какая-то там палка или стояк, не костыль, не подпорка… Даже не труба или швеллер… Не, не швеллер, хоть и на «ш», – колонна! Колонна – вот! Как колонна Парфенона… Или херсонесская… А-то и Геликарнасского мавзолея!..
– АААААААаааааааааааааааааааааа, – вскричал я так, что Жора шарахнулся от меня, как от огня.
– Ты-ы-ы-ы-ы…
Это все, что он смог из себя выдавить. Я не видел Жору таким перепуганным.
– Психбригаду вызывать? – спросил он, когда испуг прошел.
– Ты же видишь, – сказал я, – и побыстрей.
Потом мы какое-то время шли молча.
– Ты как – спросил он, – что-то случилось?
Я не знал что ответить. Я не хотел отвечать. Какая колонна? Хоть и мраморная, да хоть хрустальная или бриллиантовая даже… Даже как Адмиралтейская игла! Да даже бронзовая или даже, если хотите, то и вся золотая… Нет. Ни костыль, ни подпорка, ни стояк, ни швеллер на «ш», ни колонна даже золотая… Неееееет! Нет же! Что если Тинка наша – Атлант? Который призван держать наше Небо? Над нашими хилыми головами! Что если Она, Нашати, наша Ти, Нати (как ее не крути!), что если она… Ха! Ага… Вот же вот: что если Она, не она, а ОНА – наша Ось земная, планетарная ось нашей Нью-Атлантиды? Да – Ось! Вокруг которой и запляшет наше совершенство! Как тот волчок! Так и закружится! Так и замелькает перед глазами, как карусель? Вау! Ось, на которую мы нанижем нашу новую жизнь, нашу суперновую и архиупоительную новую Жизнь. Как мясо на шампур! Чтобы потом тихо сидеть на солнышке наслаждаясь этим сладким с горчичкой и перчиком мясцом этой Новой жизни, этим новым
