style="font-size:15px;"> – Ух, здорово!
– Да, если не брать в расчёт дядю Игната, здесь всё хорошо! Он не всегда такой. Иногда его клинит. Никого у него нет. Старость.
Из дома выплывает высокая дородная женщина в годах. Лицо белое, доброе. Сразу видно, что она из тех, кто не любит сидеть сложа руки, в ней угадывается неуёмная воля к жизни.
– Ой, Андрюша! – она крепко обнимает Андрея, – хорошо доехал? Сколько лет, сколько зим! Пропади пропадом ваши телефоны! Сотовые узы вместо родственных. Эх, разве телефоном можно заменить живое общение? Ведь тётя не чужой человек! Я родная сестра твоей матери, царствия ей небесного! А ты-то забыл о нас. Эх, писатель! Да будь ты хоть Достоевским или Толстым – на всём белом свете нет для тебя роднее человека, чем я.
Женщина тараторила без умолку, слова вылетали из её уст, словно пулемётная очередь.
– Всё, тётушка, перестань! Неужели даже не поздороваешься с нами? Ведь здесь гость. Он всё это время тут стоит и не знает, куда себя деть, неудобно ему от твоей тирады.
Тётя Андрея будто очнулась: «Ой, простите меня, бога ради! Здравствуйте! Я Клавдия Сергеевна! Можно тётя Клава». Она протянула мне руку, прикрыв рукавом платья локоть. – Добро пожаловать, дорогой гость! Как вас зовут? Я представился.
– Ну-у, а как наш дед? Всё ещё в селе? – спросил Андрей, – что-то его не видно? И возле речки его не было.
– Ой, а я тебя увидела и растерялась… Старик пошёл в лес. Куда денется, появится небось сейчас… – Тётя всё ещё тараторила. – Прошу всех в дом.
Женщина была приятная, открытая, на лице сияла искренняя улыбка, голубые глаза излучали доброту.
Во дворе всё было из толстого бревна: баня, кухня, гараж и терраса, обвитая петлями алых роз, даже курятник и собачья конура. По стойкам террасы розы забрались на крышу и устлали её пунцовым ковром.
Под розами и накрыли на стол. С высоты берега на все четыре стороны можно было обозревать окрестности. Внизу бежала река. Тёплый ветерок пьянил запахами леса, который растянулся аж до самого горизонта. Слева виднелось поле и сосновый пролесок с едва видимой тропинкой, по которой они сюда пришли.
Тётя Клава оказалась простодушной женщиной. Она всё делала бойко. Мысли ясные. Она не стала церемониться с Андреем:
– Ну, что, так и будешь ходить бобылём и горевать о своей гулёне? Она же укатила с каким-то проходимцем. А ты сидишь в своей городской норе и грызёшь карандаши. Писатель! Сперва заведи семью, а потом делай что хочешь: хоть пиши, хоть рисуй… А без жены ты – бумагомаратель, а не писатель!
Я еле сдерживаюсь от смеха, смотрю на Андрея. Тот поджал губы. Но взял себя в руки и улыбнулся:
– Тётушка, ведь тут гость, неудобно…
– Ну и что, что гость! Здесь все свои!
– Ну, он тоже писатель, как вы там сказали… тоже из бумагомарателей…
– Ладно тебе. Он, похоже, не такой простак, как ты. Не мямля. Как ты с таким характером в Афгане воевал, не пойму. Или я не права? Скажи мне, дорогой гость, разве человек
