Если Вы еще не очарованы.
Сглатываю при виде его изогнутых губ, которые снова кривятся во вполне себе очаровательную усмешку. Я ему как забавная зверушка, с которой пока интересно. В этом я уверена. И это отчего-то заставляет поджать колени ближе к себе и отвернуться.
Я знала, что меня ожидает, но не думала, что от этого такая обида будет щемить внутри.
Мы доезжаем до Москва-Сити и останавливаемся у реки, где оборудована вертолетная площадка.
Весь трепет схлопывается. По нервным окончаниям запускаются импульсы, ладони потеют, и я растерянно смотрю на Исхакова.
– Не боитесь летать?
Я в своей жизни много летала. Мой перелет обычно составлял от шести до двенадцати часов. Именно столько требуется от Нью-Йорка до Москвы.
Наверное, в моих глазах читается ужас, потому что зверь хмурится.
А я не имею понятия, что ему ответить.
Если не знать всей предыстории, то можно подумать, что я попала в сказку. Красивый мужчина рядом. Богатый, почти принц. И я нищая официантка, которая вынуждена преподносить устрицы для олигархов и их силиконовых шлюх.
– Меня еще никогда не катали на вертолетах, – глупо хлопаю ресницами.
И говорю также глупо.
– Я покатаю, – Исхаков сдерживает себя, чтобы не засмеяться.
Мы идем и почти касаемся рук друг друга. Демид не спешит предлагать мне свой локоть, а я не настаиваю. С прошлого раза еще не отошла. До сих пор в венах его сила течет.
– Это же неопасно?
– Нет, Маша.
Зацикливаюсь на полных губах Демида и расслабляюсь. В этом вопросе я и правда доверяю зверю. А когда он, такой мощный и крепкий, утверждает, что все в порядке, уверена в этом, как никогда ранее.
– Прошу.
Исхаков помогает подняться на борт, обставленный даже для меня круто. Бежевый, кожаный салон. Большие, удобные кресла. В них и заснуть можно. И здесь даже есть шампанское!
– Это все для нас? – удивленно спрашиваю.
Я цепляюсь за какой-то выступ, чуть не падаю. Демид вовремя оказывается рядом и не дает случиться моему позору. Сам ведет себя так, словно вертолет – его ежедневное такси.
– Для тебя, Маша, – хрипло говорит на ухо.
Зверь стоит вплотную к спине, жар пробивается через одежду и касается моей охлажденной кожи.
Вмиг застываю и в голове повторяю слова Исхакова, сказанные бархатистым тоном. Дрожит каждый пальчик, каждый волосок на моем теле. Демид все это видит. Ведь я слышу его довольное звериное урчание.
– Хотите сказать, что сказка про Золушку реальна? – сипло спрашиваю.
В горле дикое першение, которое не снимается банальным проглатыванием слюны.
– Почему нет, если я могу превратить сказку в реальность?
– Для чего вам это? – разворачиваюсь и спотыкаюсь о его взгляд.
Черный, бездонный. Как космос. С яркими желтыми звездами, которые сводят с ума и внушают страх. А еще странное
