некто произнёс:
«Учитель! Благий!
Что делать? Укажи
Такое средство,
Чтоб вечную я жизнь
Имел в наследство».
Нахмурился Пророк:
«Земному – тленье.
Никто не благ, как Бог.
Раздай именье.
Сокровище Небес
Отрадней Рима!
Спасенья тяжек крест.
Молись: во имя…»
– Ах, мы́тарь, не мыта́рь!
А вдруг не струшу.
Вот только… нищета ль
Спасает душу?
Из Виттории Колонны
Призри и на меня, Творец земного,
И я живу ростком лозы Твоей,
Мой бедный кров похож на сеть ветвей
И ходит ходуном от ветра злого.
Всё глуше травы, небеса мрачней
И семена сомнений зреют снова
И застят свет. Но истинного слова
Не иссякает благостный ручей.
О, чистый! Утоли мои печали.
Я жажду, жажду, дай моим корням
Хоть каплю самой искренней слезы —
Живой, как свет, пролившийся вначале,
Когда Симон скитался по камням
И пела ветвь праматери-лозы.
Обречённость
Ни плеска в небесном оконце,
Ни тона, чтоб мог не сереть.
Не может ледащее солнце
Безвидную землю согреть.
К чему ни притронешься – наледь,
Как стылый чиновничий взгляд.
И смерть не могла б опечалить
Сильнее, чем мысли болят.
О, разума нищие дети,
Вот тема – засмейтесь над ней,
Что чем обречённей на свете,
Беспомощней, тем и родней!
Погружаясь в песок бытия
Черепахой, теряющей время,
Волочу бремя памяти я,
Словно панцирь, надёжное бремя.
Те же звёзды ныряют в ночи,
Так же волны взлетают над кручей,
И мой щит прирастаньем причин
Не велит полагаться на случай.
Но однажды… средь зыбистых дюн
Закричу, пропадая со страху…
И отделает бог черепаху
И… исторгнет мелодию рун!
То водица, то краски густы
В углублённых ласках звуколада…
Переходы – чтут даже кроты,
Твёрдо зная, зачем это надо.
Им бы грызть да поглубже копать
Лабиринты искусственной ночки,
Только детям-то что рассказать
О пылавшем в дыре уголёчке?
Можно чутким и правильным слыть,
Отличая породу от шлака,
Но за правдой – наверх
