просто поболтаем о том, о сем, и, может быть, я наконец-то смогу прийти в себя.
– Конечно, миленький мой! Давай поболтаем! Расскажи, как у тебя на личном? Ты все еще не нашел свою пассию? Так и будешь скитаться до конца своих лет одиноким красавчиком или все-таки дашь шанс какой-нибудь миленькой девчушке?
– Не заводись… Ты ведь знаешь, что я не доверяю женщинам. Одна из них точно разобьет мне сердце, так что я не тороплю события.
– Такими темпами ты разобьешь сердце сам себе. Подумать только! Творческий человек и ни разу в жизни не любил! И как ты вообще можешь зваться писателем, если твое сердце до сих пор еще целое и невредимое? Может, в этом и есть твоя проблема? В том, что ты ни разу никого не любил?
– Я люблю своих родителей, разве этого мало?
– Этого чрезвычайно мало! Родители никогда не подарят тебе крылья, с которыми можно вспорхнуть высоко в небеса. Точнее, они могут тебе их дать, но научить летать тебя должна именно женщина.
– Какие еще крылья, Кристина?
– Это такая метафора, Райан. Может, мы этого и не видим вовсе, но среди людей тоже есть ангелы. Просто мы не замечаем крылья. Взять, например, меня – может я и обычная, ничем непримечательная женщина, но, будь уверен, по ночам, с моим Дэнни, когда мы остаемся совсем одни, мы снимаем с себя одежду и распархиваем наши крылья. И тогда нам доступно все – любые планеты, заселенные только нами и неземные эмоции, которые дарит нам этот полет. И я говорю тебе совсем не о сексе. Я говорю тебе о чувствах, что мы испытываем.
– Ладно, допустим. Но взять, например, меня. По-твоему, у меня тоже есть крылья, просто я не умею летать?
– Именно так! Если говорить о крыльях, как о любви, то ты способен на это чувство, но ты не умеешь летать, потому что не даешь себе их испытывать. Расслабься. Побудь немножко обычным человеком, а не звездой. Прогуляйся в сквере, купи себе мороженое, присядь на скамейку рядом с миловидной простушкой и просто поговори с ней о чем-то совсем неважном. Любви не нужно искать. Тот, кто ее ищет, разочаровывается раньше времени. Она приходит сама по себе. Как дождь, или как внезапное желание скушать что-нибудь вкусное. Так что побудь немножечко самим собой. Никуда не торопись и ничего не желай. Просто живи.
– Легко сказать. Я уже девять лет живу, как прокаженный, каждую минуту думаю об этих чертовых романах. Видишь ли, когда твоя жизнь девять лет подряд зациклена на одном и том же, ты уже и не видишь себя без этого. Кто я, если не писатель? Одинокий нытик или вечно скучающий бездельник?
– Ты – Райан Биллингтон, и на этом точка. Если бы не твоя чертова писанина, ты был бы никем, но ты писатель, гордись этим, но не позволяй своему ремеслу вешать на тебя ярлык ответственности. Ты никому и ничего не должен.
– Ты хочешь сказать, что я не был бы Райаном Биллингтоном, если бы мои романы не издавались?
– Был бы, но ты не был бы писателем Райаном Биллингтоном. Можешь настрочить хоть сотню примитивного дерьма, возомнив из себя гения человеческих чувств, но
