схватил топор, положил руку на деревянный порожек и до самого запястья кисть себе и отхватил!
В больнице его спрашивают, что, да как, а он отмалчивается, да радуется, что жив остался. Через месяц его выписали домой, заперся он в квартире и соседей просит, чтобы ему хлеб и консервы покупали. Хлеб принесут, на мельчайшие крошки его измельчит и только тогда ест.
Сидит как-то в ванной, ноги моет и вдруг в ногу что-то кольнет! Едва успел заметить, что это бабкин волос влез ему под ноготь. Закричал он, да поздно – волос в ступню попал и медленно движется вверх по артерии. Бегает мужик по комнатам, кричит, а ногу себе рубить не хочет – больно. Чувствует, что волос уже к колену приблизился, и решился: схватил острую пилку для металла и пилит себе ногу, да прям посередине бедра. Еле успел. Нога отвалилась, выскочил из нее волос и извивается в луже крови, извивается…
Лежит мужик в больнице, без руки, без ноги, но уже не радуется, что жив остался. Всего боится, особенно воды.
Выписали его домой как полного инвалида, пенсию стали платить, да не понадобилась она ему. Лег он на кровать, вместо простыни завернулся в полиэтиленовый мешок и умер от жажды на одиннадцатый день.
Банда почтальонов
Приходит почтальон к солдатской матери и письмо приносит. Читает она и глазам своим не верит: «Здравствуй, дорогая мамочка! Я жив, здоров, просто меня перевели в другое место, очень засекреченное, там, пожалуй, я навсегда и останусь. Передавай всем привет, целую».
Плачет она и спрашивает:
– Откуда вы это письмо взяли, ведь моего сына из армии еще в прошлом году в цинковом гробу привезли?
Она подумала: письмо старое, где-то завалялось и лишь сегодня дошло.
– Что вы, мамаша, – отвечает почтальон, – только что получили, видите дату на штемпеле, три дня назад его ваш сын отправил!
– Так сама хоронила!
– А вам гроб цинковый разрешили вскрывать?
– Нет.
– Откуда вам знать, кого хоронили?
Вцепилась, конечно, бедная мать в почтальона и давай уговаривать, чтобы он письмо от неё сыну передал. Никак нельзя, упирается почтальон, место секретное, если узнают, посадят меня. Еле уговорила за большие деньги.
Спустя неделю стучится тот же почтальон и ответ подает. «Спасибо за весточку, мама, – пишет сын, – рад был узнать все новости, а место, в котором я служу, хотя и засекреченное, но совсем рядом с нашим городом».
Пристала мать к почтальону – «устрой мне свидание с сыном, какие хочешь деньги заплачу!» Почтальон отнекивался, отнекивался, да потом согласился. Но два условия поставил: чтобы никому не говорила, и заплатит ему так – сам он точно сумму не назовет, но если ему покажется мало, то не только не проводит, но и писем от сына больше никогда не принесет…
Бедная мать никому ничего не говорит, всё из дому продает
