Пол-литровая бутылка во влажном воздухе наполнялась три-четыре раза за сутки. Бутылки с готовой водой брали обычно на всякий случай. Кто-то утверждал, что собранная в мортале вода пьянит не хуже водки. Вранье. Просто сам мортал давит на психику. В мортале все другое – и время прежде всего.
Они пили, но не могли напиться. Их мучила жажда, хотя лес вокруг источал влагу, меж огромных стволов висел пластами синий туман.
– Эй, стоп! Отлить надо! – заколотил по кабине водителя Димаш.
Водитель тут же тормознул: самому приспичило.
Они выпрыгнули из вездехода, выстроились вдоль дороги.
– Поливай! – отдал команду Рузгин.
Валька прыснула от смеха и побежала дальше, вглубь, прятаться за какие-то коряги.
– Э, ребята, смотрите, у меня струя льется и не кончается… льется и… – захлебывался идиотским смехом Димаш.
– Это же мортал, здесь все особенное! – отозвался Борис.
– А если трахнуться в мортале? – предложил Димаш.
– Валюша! – хором завопили парни. – Мы тебя ждем… – и загоготали.
– Отставить! – прикрикнул на них Борис, вспомнив о своих лейтенантских нашивках. – Штаны застегнуть.
– Да ладно… мы ж пошутили… – примирительно хмыкнул Димаш.
– А чего, можно и трахнуть. Я – за… – осклабился Савин.
Странно, но Валя не возвращалась. Услышала жеребячье ржанье? Испугалась?
– Пойду, поищу ее, – сказал Виктор.
– Эй, ты че, первым хочешь быть? – хмыкнул Савин и даже шагнул следом.
Виктор обернулся:
– У тебя с собой «Гарин», придурок. «Гарин» в мортале не стреляет. У меня «Беретта». Яйца точно отстрелю.
Савин сплюнул сквозь зубы, вернулся к дороге.
– Вот урод, подстилку оберегает, – расслышал Виктор (звук в мортале отчетлив, и слышно порой за сотню метров так, будто над ухом сказали). – Зачем же она через врата поперла, если не трахаться.
Виктор направился к поваленным стволам, ощущая глухую тревогу. Сердце колотилось. Часто. Еще чаще. Захлебывалось. Пот выступил на висках и лбу, на шее, струйкой стекал по спине. Тело сделалось чужим и как будто легче. Хотелось подпрыгнуть и зависнуть в воздухе.
«Возможно, я на Луне», – Виктор остановился. Деревья казались ненастоящими. Огромные, одинаковые. Стволы не обхватить руками. И без коры. Да, да, гладкие серые стволы. Как мертвые. Но еще живые. Столетние. Вечные. Кроны заслоняли небо, сверху колючим дождем осыпалась хвоя.
И тут с ним случилось это впервые. Он не знал, как назвать… помутнение, что ли… время остановилось. Пропало. Перед глазами мелькнул лейтенантик. Живой, круглолицый, улыбающийся. Тот самый, убитый на пикнике, чья кровь брызнула Виктору на щеку и обожгла. Парнишка стоял рядом, как живой. Хрустел огурцом. Бормотал что-то с набитым ртом. Кажется, про станцию на спутнике Юпитера, Европе. Будто у него какой-то проект насчет этой станции. Причем, там, на пикнике,
