Сминает волосы. Трогает пальцами кожу. У меня моментально дрожь по телу проходит. – Я тоже не железный, святоша. Не нагнетай. Надо держаться. Навечно мы тут точно не останемся, – смеется, но как-то сипло и натянуто. – Хотя бы потому, что папашка Ридера периодически здесь появляется, обновляет запасы, следит за работой системы…
– Откуда знаешь?
– Ну, Ридер болтал.
– Ридер… Ну, вот скажи мне, где он? – отстраняясь, в глаза заглядываю. – Он-то в курсе, что мы здесь! Нас неделю нет! Не может быть, чтобы наши к нему не ходили. Как это вообще понимать?
– Не знаю, Маш. Мне тоже непонятно. Устал голову ломать, что могло случиться.
– Он ведь вроде не сволочь, чтобы намеренно нас здесь держать?
– Нет. Намеренно, точно, нет.
– Что же мы будем делать, Яр? – слышу, как голос начинает дрожать.
Градский крепче сжимает мой затылок и толкает совсем близко к своему лицу. Соприкасаемся кожа к коже. И глаза одновременно прикрываем.
– Я не знаю, Манюня. Я не знаю… – чувствую его горячее дыхание на своей щеке. И от этого меня почему-то вновь дрожь разбивает. Он ведь тоже, наверное, ощущает. Тяжело сглатывает и шумно вздыхает. Ведет ладонью по моей шее, ловит всех этих бесноватых мурашек. Добавляет им безумия. – Все будет хорошо. Обещаю. Не плачь больше.
– Мне с тобой… Я рада, что мы здесь вдвоем, – признаюсь почти шепотом.
– Я тоже. Но было бы правильнее, если бы я тебя не брал.
– Нет, нет… Ты что? Если бы осталась дома, умерла бы, не зная, где ты.
– Машка…
– Мы всегда вместе, помнишь, Яр?
– Всегда.
– И здесь…
– Справимся, – заканчивает он за меня.
– Да, справимся. С тобой мне не страшно. А тебе со мной?
– Э-э… Как бы мне, в принципе, не бывает страшно, – привычно хорохорится.
– Ой, ну, конечно… Гроза района, – смеюсь.
– Не, гроза района – это ты, Титова. Я просто Божище Градский.
– Ярополк Великий, блин!
– Ага, – важно кивает. – И весь твой, святоша. Пользуйся.
– Я пользуюсь.
– Мало.
– Кому это мало? Мне хватает.
– Мне – мало.
– Ярик… Какой же ты… Ярик!
– Ага.
9
Ярослав
Распечатываем вторую неделю. Скручивается восьмой день, девятый, десятый… Сука, десять суток! Десять чертовых суток! Оставаться вменяемым становится очень сложно. На мозги давит все и сразу. Замкнутое пространство, тишина, темнота… Стены будто сжимаются. Кислорода словно все меньше. Накручивает? Когда мы с ума сходить начнем? Или уже?
– Ярик… Яр… – шелестит Машка в шею.
Дыхание спирает, когда обнимает со спины. Всем своим идеальным телом прижимается.
Рота, подъем, блядь!
– Мм-м? –
