просто хорошо было вместе.
– Поверь, я тоже умею делать хорошо, – льёт мёд Фрол и вытирает с моей щеки слезинку.
– Я помню. – Прислоняюсь затылком к холодной стене. – А ещё я помню, как тяжело потом это забыть. Такие игры больше не для меня, Горюшко. Мне скоро тридцак. У меня растяжки на животе и маленькая грудь. Мне далеко до девушки на заставке экрана твоего телефона.
– Она значительно моложе тебя, – Фрол поднимается и берёт с тумбочки свой мобильник. – Но это единственный нюанс.
Фрол показывает мне заставку. С фото мне улыбается Маруся.
– Растяжки сейчас легко убираются, – добавляет он и подмигивает: – А титюли вставим, если они тебя смущают. Хотя я за натуральную грудь.
Домофон вновь заливается трелью.
– Молоко единорожки привезли! – Маруся выбегает в коридор и с разбегу прыгает к Фролу на руки. – А мы скажем маме наш секрет?
– Думаю пока рано.
Маруся обнимает Фрола и шепчет ему на ухо.
***
Рита
«Ветер по морю гуляет и кораблик подгоняет; он бежит себе в волнах на поднятых парусах мимо острова крутого, мимо города большого…» – Фрол замолкает.
Я заслушалась и не подумала, как мы проведём вместе ночь. Марусина кровать надо мной скрипит, и на тонкие жёрдочки-ступени ступают мускулистые ноги, затем я вижу синие боксеры, плоский живот… Зажмуриваю глаза, но тут же открываю от щелчка выключателя. Комната окутана полумраком.
– Уснула, – шепчет Фрол, и мой матрас проминается под его весом.
Одеяло приподнимается… Ну это уж слишком!
– Фрол! Мы не будем спать вместе.
Открываю я глаза и от моей уверенности не остаётся и следа. Свет ночника освещает довольное лицо Фрола. Он улыбается и склоняет голову набок:
– Правда, что ли?
– Да! – подтыкаю одеяло под себя.
– Тогда я лягу возле ваших ног, моя королева. – Фрол сползает с матраса и ложится на голый пол. – Спокойной ночи!
– Спокойной ночи!
Теперь я чувствую себя неблагодарной свиньёй. Терзаюсь муками совести. Ворочаюсь. Минуты кажутся вечностью. Приподнимаюсь на локте. Фрол лежит на боку спиной ко мне, подложив руку под голову.
– Возьми с кресла плед! – говорю и понимаю, как глупо звучит.
Кажется, что в голове тикает секундомер.
– Ладно! Не мытьём, так катаньем! Забирайся живо в постель.
Дважды повторять не приходится. Одна рука Фрола пробирается мне под шею, а вторая скользит по спине.
– Девочка моя сладкая! – шепчет он.
– Не трогай меня, – хнычу в ответ. – У меня всё тело ломит.
– Я буду нежным, – склоняется он к моему уху.
– Фрол, нет!
Бастионы мои скорее из песка, чем из камня.
– Ты любишь пожёстче?
– Дурак!
Стены размыты первой же волной.
Фрол смеётся
