выйти в море? Какой дурак решил поиграть со стихией?
Быстро влетаю в комнату. Сейчас важна каждая секунда. Ищу телефон. Свой. Архипа. Не важно. Нужно поскорее позвонить в МЧС. Авось успеют спасти безумца…
– Что ты там ищешь, Янна? – сонно бурчит Архип и, усевшись на кровати, мрачно взирает на меня.
– Человек в море! – кричу я. – Нужно его спасти. Звони в МЧС, или давай я. Не могу найти свой телефон.
– Он у меня, – отрезает муж.
– Зачем? – выдыхаю одними губами. Вопрос риторический, но услышать ответ мужа тоже не помешает.
– Хотел узнать, общаешься ли ты с Никитой Макаровым, – пожимает плечами муж и, накинув халат, быстро проходит в смежную комнату – свой кабинет. Через высокие панорамные окна вижу, как он выскакивает на террасу и внимательно рассматривает в бинокль море.
– Янна, где? Покажи! – кричит мне. Машет рукой, как нормальный человек.
Отбросив все страхи и обиды, несусь к нему. Видимо, человек так устроен. Помани его, и он отдаст всю душу.
Забираю бинокль из тонких холеных пальцев и безошибочно нахожу белеющую тряпку. Точно, парус! И человек в черном гидрокостюме пытается удержаться на волнах.
– Вот, – указываю направление.
– А ты – глазастая, мать, – усмехается криво. И достав сотовый, тыкает пальцем в контакт кого-то из МЧС.
– Серый, – рычит в трубку. – Тут напротив нас какой-то идиот решил заняться виндсерфингом. Если поспешите, успеете выловить…
Муж спокойно кладет бинокль на широкие перила и, обняв меня, шепчет нежно.
– Может, вернемся в постель, Янна?
10
Это его «Янна» давным-давно режет слух. Но сколько ни говори, Архип не станет меня называть иначе.
– Давай постоим, – прошу я. – Может, успеют спасти…
– Ты переживаешь? – непонимающе ухмыляется Архип.
– Каждая человеческая жизнь бесценна, – вздыхаю я, наблюдая, как из-за горы появляется вертолет.
– Вот из-за таких идиотов люди рискуют собой, – жестко произносит муж. – Какого хрена понесло недоумка в море? Я понимаю, когда внезапно шторм застал, или поломка… но тут… явно по пьяни.
– Дураков много, – печально замечаю я. – Но пусть его лучше спасут.
– Выловят, конечно, – кивает муж на вертолет и болтающуюся рядом веревочную лестницу. – Главное, чтобы баклан этот не запаниковал. А то и сам потонет, и других потопит.
Кладу затылок на крепкое плечо мужа и – небывалый случай – чувствую сопричастность с ним. Единение. Он, наверное, не так уж плох. Заботится обо мне и детях…
Смотрю, как щуплая фигурка, карабкающаяся по лестнице между спасателями, быстро поднимается вверх и скрывается в чреве вертолета.
– Пойдем в койку, – настойчиво предлагает муж и тянет меня в спальню. – Шоу закончилось. Дети еще спят. Можем заняться
