спрячет морду в длинный ворс,И по спирали Фибоначчи бежит
В широком платье Бохо,
Смеется в истеричный хохот,
Так, что летит по небу грохот,
Тяжелый гул растет в раскат…
Кто в этом горе виноват?
Болит душа, иль не болит?
Да, кто ж теперь узнает это,
Месть в сердце до красна нагрета,
Огнём горит!
Горит,
Как будто жжет вулкан из самых недр,
Такая боль,
Словно с корнями выдран кедр.
Жаль!
Безумно, безгранично жаль,
Зима закручена в скрижаль,
Рулонной ленты – серпантина,
Заверченного пальцем Арлекина.
Разливы световых сияний
Дополнили сей колорит,
И небо вторило напевом:
– «Болит оно, иль не болит?»
На землю выпустило стрелы – лучи,
Сеченья лазеров пылающих в ночи,
Ах, как они жгучи!
Энергий полные заряда,
Лучи поверхность пробивали
Сверх электрическим разрядом.
И на техническом рисунке Зимы,
Едва заметные наброски,
Наметкой новою легли.
Все очертила контуры границ,
Наметила края,
Так начинала обновлять себя земля.
Проснулись разом все вулканы,
Открыли лавой свои чаны,
И пики гор надели сразу,
Парчи горящей сарафаны.
Вода волною поднималась,
Шла на дома людей тараном,
Чтоб смыть с поверхности земли
Её открывшиеся раны.
«Болит оно, иль не болит?»
Ее юдоль, в себе хранит.
На грудь Зимы упали стразы
Кусками колотого льда,
И лед шипит, и снег пылает от огня.
– Мороз, Мороз! – Кричит Зима,
И нанизает бисеринки,
Иглицей тычет в сердцевинки
Снежинок – белых балерин,
И пришивает маргерит
На сборки пышные шопенок,
Пораспошила за бесценок,
Все самоцветы да парча,
Размахом с барского плеча,
Пораздала.
Приштопала к корсажной опояске
Из бусинок жемчужный ряд,
Пускай глухою полосой пройдется град.
И снег упал зернистою крупой,
Он ливнем шел, как будто дождь косой.
Потом крупа у лесополосы,
Раскрыла почкой свои листья – типсы,
И каждая зернистая крупинка,
Преобразилась, стала, как снежинка.
Худыми ножками дрожа,
На цыпочках пуант,
Сплелись танцорки в полотне
Подвязкою – воздушный бант,
Собой украсив круг пяло.
Кому назначено оно?
Шьет, ничего не говорит,
Все в сердце ледяном хранит,
Лишь только нерв, струной натянутой дрожит,
Да месть холодным пламенем пылает, горит!
Болит оно, иль не болит?
Эмоций – ноль,
Взгляд ничего не выражает,
Все при себе, ее юдоль.
Она,
