будто бы всё хорошо, но жизнь – ни рыба, ни мясо,которые в Рождество опрокинешь в ротовую полость.
а на сальный вопрос о делах на застолье
выпалишь «потихоньку» сразу,
ведь отсутствие новостей —
тоже вполне неплохая новость.
а ещё нужно для ОСАГО найти страховщика
и записаться на анбоксинг черепной коробки,
ведь детские травмы так же традиционны,
как русская безотцовщина
или нетронутые в бабушкином трюмо
хрустальные пыльные стопки.
на ужин ты уничтожаешь последнюю пачку гречи,
веря в синдром ототложенной жизни
как страдающий геморроем верит в ректальные свечи,
как родители – в сказки о построении коммунизма.
ты засыпаешь, и снится тебе личико сына того чеченца,
и счастливая мама, и конфетное новогоднее ассорти.
и снится тебе недоношенная синева младенцев,
которых не можешь (даже если хотел бы) спасти.
остров крым
⠀
я врастаю в автобусного пассажира,
пока машина мешает жир соленого снега.
я врастаю в него. в злобной неге грезятся горы Крыма,
жадная глотка моря и божье небесное веко.
бог сидит, свесив артритные тонкие ноги,
на российской пелевинской Фудзи,
палит, как поэты пишут стихи
и айтишники сочиняют проги,
мочит икры в ледяном черноморском джакузи.
промокшие пятки меня автобусной упираются в кресло.
а я сижу на коленях у Бога, как у детсадовского Мороза.
вокруг меня мечутся серафимы, канючя,
чтоб скорей уступила место,
я упрямо сижу на Его коленях и громко молчу вопросы:
«смешной ведь у нас ситком? как Тебе наш сериал?
оценил на десятку в Иви жизнь нашу грешную, Боже?
забавно тебе наблюдать, как кто-то кого-то убил,
кто-то кого-то влюбил, кто-то кому-то дал?
твой ли это закадровый хохот?
достаточно ли натуральны рожи?»
кондуктор орëт про проезд. мимо хрипит хрущёвка.
я закрываю глаза. мне людское до тошноты постыло.
«метро „Комендантский проспект“, конечная остановка».
я виево поднимаю веки. смотрю наверх.
там Бог продлил подписку на Иви, сидя в вершинах Крыма.
p.s. написано под впечатлением от романа В. Аксëнова
«Остров Крым».
поэсмертие
feat БЛУБЕРРИ
мама, моё рождение —
сектор «приз» на разъебанном барабане,
твоя дочь опустилась в поэзию —
это хуже, чем проституция.
я никогда не появлюсь
ни на одном из культурных тв-каналов,
потому что писать равно подбивать
к несанкционированной революции.
мне бы застыть
