отворачивается в сторону. А потом, прорычав что-то себе под нос, резко разворачивается и уходит по длинному коридору вглубь квартиры.
Вика улыбается и пожимает плечами:
– Не обращай внимания, это он только вид делает, что строгий. Проходи.
– У него неплохо получается, – усмехаюсь я и протягиваю коробку. – Держи, это тебе.
Блин, только сейчас замечаю, что верхняя часть коробки надорвана. Ёлки, некрасиво. Не проверил товар, надо было поменять…
Я опускаю на пол сумку с кроссами и присаживаюсь, чтобы развязать шнурки на кедах, и оказываюсь прямо перед её ногами. По-моему, весь цинизм, жизненный опыт и здравый смысл взрослых мужиков – это всего лишь оправдание замедления химических реакций в организме.
Моя мама преподаёт в универе и часто говорит, что химия – это основа всего, типа главная наука. Это я на всю жизнь запомнил с раннего детства и в этот момент, пожалуй, готов с ней согласиться. Сейчас химия со мной по истине чудеса творит.
Забытые, острые, мятежные чувства вихрем проносятся в горячей крови. Вау, просто. Сердце стучит, мозг вскипает и ещё всякое… Блин, снова стать подростком это прям вызов…
– Проходи, – кивает Вика на высокую двустворчатую дверь.
Да уж. Надеюсь, это не сон и не кома, после того, как Цепень меня отделал на вечере встречи выпускников. Впрочем, если кома, то пусть не кончается, раз такое дело. Хочу остаться в матрице…
Мы заходим в гостиную. Здесь, в принципе, всё стандартно. Ковёр, диван, полированная стенка, хрустальные бокалы и вазы за стеклом, телевизор. На столе лежит надкусанное яблоко и стопка учебников.
– Я свои сегодня сдал, – киваю я на книги.
– А мне неохота тащить, – улыбается она, глядя мне в глаза.
Видит всю мою химию, видит. Они всегда всё видят. А она, девочка физически развитая, интерес к себе давно чувствует, так что тем более видит.
– Хочешь, могу и твои сдать, – предлагаю я. – Мне, всё равно, домой мимо школы идти.
– Библиотека закрыта уже, – пожимает Вика плечами.
– Кто здесь, Викуся? – раздаётся голос из прихожей и в комнату заглядывает старушка, должно быть, её бабушка.
– Это мой одноклассник! – громко объясняет Вика.
– А?!
– Одноклассник!
Бабушка, замерев в дверях некоторое время меня рассматривает, а потом машет рукой и, развернувшись уходит.
– Болит? – спрашивает Вика, показывая глазами на мой бланш.
– Ага, – усмехаюсь я. – Как без этого?
– Не надо было… – качает она головой.
– Не понравилось?
Она ничего не отвечает, протягивает руку и легонько прикасается кончиками пальцев к моей скуле. В этот момент заглядывает Хаблюк-отец.
– Вика, ну ты скоро?
– Ну, пап! – хмурится она и лицо её меняется.
Когда она говорит с отцом, становится похожей на капризную и своевольную
