покупал портрет.
И никакая конкуренция его не волновала – ему нравилось творчество. И десятки его «собратьев по холсту», которые трудились на протяжении целой мили в переулке, никак не портили ему настроения. Более того, со всеми он находил общий язык. И всегда был центром общения. С заказчиками. Со зрителями. С коллегами. Редкий дар общения.
Портреты «его пера» были трёх видов. Реальные, романтические и шаржи. И немало было поклонников его творчества, которые заказывали все три. Да! Забавно и приятно. Лицо у человека в жизни было одно. А на портретах получалось разным. По настроению. Но -похожим. Все три произведения обычно творил в течение часа. А потом, с удовольствием, передавал заказчику. Который всегда, с восхищением, наблюдал за результатом.
Рисование портретов было очень живым и увлекательным делом. Люди, из желающих получить «настоящего себя», выстраивались в очередь. Занятие оказалось денежным. И за выходные получалось заработать до пятисот долларов. А на большие праздники, бывало и такое, даже и до тысячи дело доходило. От рассвета и до заката. Потом сутки отсыпаться.
Главное – в его картинах была душа. Несмотря, на разные типажи оригиналов, с каждый картины «лился» добрый свет души, которая «впечаталась» в бумагу. И люди всегда благодарили за эту доброту. И сами менялись. И их близкие – говорили об этом творцу. Если посмотреть на оригинал и на портрет, то было видно «перемещение энергии».
Никто уже не звал его по имени. Все уважительно говорили – Мастер! Летом ему исполнилось только тридцать. И вся жизнь была впереди. За это время удалось многое. Приобрести домик за городом – для родителей. Купить квартиру с мастерской – в центре города. Приобрести заветный джип – для общения с природой и «ловле пейзажей России». А ещё. Каждый год бывать в Европе. И там писать с натуры. Быть в музеях Старого Света. Но всё равно – всегда тянуло в переулок, к людям, к жизни. Стояло лето. Август. Благословенный. В честь римского императора. Солнце уже клонилось к закату. Он заканчивал очередные портреты супружеской четы и собирался отсюда отправиться за город. К своим родным. В дом. В лесу. Под пение птиц, где можно насладиться отдыхом.
Получив деньги, он начал складывать мольберт. Но сзади неожиданно услышал вопрос: «Простите, вы ещё портреты рисуете? Или на сегодня закончили?». Он повернулся и поднял глаза. Рядом стояла молодая женщина. Неземной красоты. И – с заплаканными глазами. «Боже мой, наверное, какое-то горе у этой красавицы» – подумал он.
«Да, конечно. Вы хотите сделать свой портрет?». «Нет. Своей доченьки». Руки женщины нервно теребили автомобильный брелок и слегка дрожали. «Хорошо. Давайте свою красавицу!». Женщина медленно побрела к серебристому кроссоверу, который стоял в полусотне метров. Художник ждал. Тревога наполняла его душу. И он смотрел ей вслед.
Дама медленно открыла дверь и помогла выйти девочке. Он увидел ребёнка и у него перехватило дыхание. Ребенок, лет пяти, был похож на существо с другой планеты. Ярко светило летнее солнце,
