и подмывало меня рассказать про свои вчерашние подвиги, но, посмотрев на Костю, я вдруг понял: обсмеёт. Это он себе может позволить: чушь нести, а потом ещё и хохотать над собой. А меня все за интеллектуала держат. Я ведь не только джентльменскую латынь в форме крылатых выражений знаю, но и ерунду всякую про НЛО. Так сказать в житейских, прикладных целях. Девки такое часами слушают, а мне приятно. Вот все и думают, что я умный и благородный.
Но Костя моего истинного величия не понимает. Драться из-за незнакомой бабы с пятью мужиками, с его точки зрения, это – не подвиг. Может быть, так оно и есть.
– Ладно, сильно не грузись. – сказал я. – Давай накатим по маленькой.
Костя кивнул: мол, давно пора. И мы опорожнили стаканы.
– Завязывай ты с этим делом! – я состроил на лице подходящую философскую мину и засунул в рот солёный огурец. – Мы тебе работу найдем, девку подходящую. Женим. Заживешь как человек. А то: не урка, не лох, а не пойми кто.
– Ну, ты даешь! – восхищенно выдохнул Костя. – Блин, у тебя душа светлая! Тля, падлой буду! Всё дерьмо с меня смыл. Это ты прав. Чего-то я того: расстроился. Подумаешь, хату не подломил. Мало их что ли? На мой век еще хватит!
Но, судя по блеску в глазах друга, я понял: не отступится. Хорохорится. Что-то тянет его обратно, в ту заговоренную квартиру. Может быть, ему экстрима захотелось: романтики, погони, недельки в КПЗ. Или, правда, что увидел. Золото или деньги.
– Кто ищет, тому всегда нальют. – я наполнил стаканы. – Ты мне вот что скажи: чуешь, что дело с душком, так зачем на рожон лезешь? Не жаль тебе собственной шкуры, как я погляжу.
– Вот умру, похоронят меня… – самодовольно оскалился Толстый, – и никто не узнает, где могилка моя!
– Ну и дурак. – сказал я.
– Э, не скажи! Я с пустыми руками с дела не возвращаюсь. – Костя вытащил из сумки тряпичный сверток и демонстративно шмякнул его на стол…
Бакс, сидевший у ножки стола и бессовестно выпрашивавший кусочек сыра, аж подскочил: шерсть дыбом, глаза плашками. Чего это он?
Ну да, Костя-то сил не пожалел, штукенцией своей об стол брякнул так, что аж в серванте посуда зазвенела. И стекла в окнах дзынькнули. Всё так, но наш Бакс – это сама невозмутимость. Не цент ведь и не шиллинг. Какое имя, такой и кот. Нет, я серьезно.
Под ложечкой противно засосало: Бакс не ошибается. Даром что ли такую ряху отъел? Сам же я, чуть ли не каждый вечер, девкам байки травлю про инопланетян да про черных котов.
– Ты это… – я сердито уставился на собутыльника. – Не дерзи. И не буянь. Отец с матерью, все одно, через месяц-то вернутся. И мне лишних проблем с ними не надо.
– Как скажешь, командир! – ухмыльнулся Костик.
И снова я почувствовал себя не в своей тарелке. Не нравилось мне это. Вчера ведь тоже всё так замечательно начиналось:
