РусьСнегирями на бархате снега,
Фейерверком взлетающих
Стаек в шатёр синевы.
В тишине слышен хруст
От шагов, но не слышится бега
В бесконечности тающих
Дней в цветниках сон-травы.
Разрумянилась Русь
На щеках женских лёгким морозцем.
Белым инеем вязаным
Нежно прикрыла виски.
В них подчёркнута грусть
По цветущим предутренним росам,
По словам, недосказанным
Тем, кому были близки.
Разрумянилась Русь
И зарделась в пурпурном закате.
Серебристыми клёнами
Ночь подступала ко сну.
Прав в одном Марсель Пруст —
Без любви жизнь была бы некстати.
Будьте вечно влюблёнными,
Чтобы приблизить весну.
В городе поэтов пишутся портреты
Чтобы город поэтов своих знал в лицо,
Чтобы жалило крепче глаголом словцо,
Чтобы с разных сторон, и по ту, и по эту,
Имидж лиры сиял, – портрет нужен поэту.
Ещё лучше его изваять из бетона;
Ух, громадина! Славы достойна.
Или бронзовый бюст, в нём и сплав благородный,
Да и статус у бюста уже всенародный.
Дальше больше – фигура из воска
Оживит и добавит изысканность лоска.
Загордится доской городская стена,
Что пером золотым пишет их имена.
Что там город – теперь в целом свете
Аватаром прославят всемирные сети.
Но кичиться собой никому не пристало —
Могут сбросить любого с его пьедестала.
Виртуальный портрет или бюсты из стали
Не помогут тому, чьи стихи не читали.
Не имеет значения, в чём Ваше тело,
Лишь бы душу читателя слово задело.
Чтобы строки стихов не стремились к медали,
А с читателем жили и с ними страдали,
Тосковали, молились, смеялись, любили
И, по сути своей, человечными были.
И ещё, чтобы все понимали при этом,
Сочиняя стихи, Вы не стали ПОЭТОМ.
Их в поэзии масс – факелов единицы,
Перед ними всем нам суждено преклониться.
Что ж, друзья, – созидайте, пишите, творите,
Языком поэтическим всласть говорите.
Постарайтесь слагать, но не всё, чтобы чтиво,
Относитесь друг к другу не лестно – учтиво.
Если что-то не так, всех прошу, извините.
Благодарен. К сему, сих стихов сочинитель.
Зеркал заоблачный фантом
Прилив, отлив любви в изменчивости чувств,
Следы от слёз, как брызги моря на песке.
Ты горько плачешь, я в последний раз плачу
Судьбой, которая висит на волоске.
Отвесность бренных скал закрыл сплошной туман,
И нет у времени обратного пути.
Зачем страдать тогда, коль было всё обман,
Да и бессмысленно под парусом идти.
Разряд меж туч опять предсказывает шторм,
Не чайка вьётся – криком мечется душа.
Тебе – надежду,
