гитара, я всё помню о тебе,Тобою суть души моей полонена.
Ты мне предсказана в цыганской ворожбе,
Знать, суждено нам чашу лет испить сполна.
Сон бессознательно уводит снова вдаль
В поля, укрытые в цветущие нектары,
В прибрежный луг, где я впервые увидал,
Услышал звонкие поющие гитары.
Кибитки табора дугой вокруг костра
И трепет струн под звёздным куполом поляны.
Их перебор – вуалью россыпь серебра,
В них то кутёж, то зов молитвы покаянной.
О, как же я волшебный звук боготворил,
В нём дух цыган свободный, вольный, гордый.
Барон цыганский мне гитару подарил,
И обучил чавалэ брать на ней аккорды.
С тех пор, куда бы ни забросили ветра,
Всегда со мной гитара – девушка-певунья.
В её напевах чудных грезится пора
Цветений росных молодильного июня.
Летит за даль мотив гитарных голосов,
Спешит обратно от холмов стократным эхо.
Уже давно зим седина и голь лесов,
И забуранена безжизненная веха.
Но каждый раз, заслышав тонкую струну,
К себе гитару семиструнную приближу,
Я предаюсь с ней заколдованному сну,
В котором годы своей молодости вижу.
Всё переменчиво – материя текуча,
Тональность дней тревожней стала, горевой.
Грозу вселенскую предсказывает туча,
И близок час расплат ошибки роковой.
Уже пылал вдали багровый горизонт,
Зарница всполохами двигалась с востока.
Солдаты шли с учений маршем в гарнизон,
И взгляды девушек светились от восторга.
В них предугадывался дружеский намёк
На увольнительную – в воскресенье танцы.
И никому ведь даже было невдомёк,
Что скоро в бой пойдут ребята-новобранцы.
Оркестр играл осенних листьев вальс-экспромт,
Он так хотел влюблённым головы вскружить.
Отправить мальчиков приказано на фронт,
Чтобы в чужой стране головушку сложить.
Кому война, кому-то матушка родная
Да политический продажный капитал.
Войн рядовые бились, доблесть не роняя,
Честь каждый с генами родителей впитал.
Не трубачи их из окопов поднимали,
А героический и славный предков зов.
Свист пуль как трели соловьиные внимали
Под клич комбатовских охрипших голосов.
В боях нет муз, есть только музыка атак,
Но как же важен для солдата дух высокий.
О тех, кто штурмом брал поверженный рейхстаг,
Про верность дружбы им в Афгане пел Высоцкий.
Друг дорог каждый, лишь бы рядом был и жив,
От смерти спасший друг дороже всех вдвойне.
И, на гитару боль потерь переложив,
Бойцы слагали свои песни о войне.
Они познали цену собственных утрат,
Делили горе с ними струны, подпевая.
Спасала их от
