и замираю. Каждая мышца моего тела напрягается, становится железобетонной клеткой, защищающей внутренности.
Только не от удара извне.
Сердце так начинает стучаться, словно оставшись внутри оно пропустит самое главное событие в жизни.
Оно просится наружу.
Выпусти! Дай поглядеть!
Дай увидеть того, кто делает нам так приятно!
Да что со мной?
Клянусь, это не кто-то чужой меня трогает.
Ладонь начинает тягуче медленное движение вверх. Я чувствую шершавые пальцы. И жар, которым начинает эта рука раскаляться. От меня. И мне же возвращая.
– Это я, расслабься, – голос Дёма пробирается сквозь толщу моего оцепенения.
Почему я должна расслабиться, узнав, что это его рука шарит по мне?
Но я с облегчением выдыхаю, что всё совпало. Что тело так откликнулось не на какого-то чужого рандомного человека, а на… на кого? На едва знакомого мне парня?
– Я запуталась.
Дём подцепляет пальцами край моей майки и тянет вниз. Прикрывает меня.
А потом его руки расправляют ткань, закрутившуюся на моей голове, и я выныриваю из ворота.
Смотрю на Дёма сквозь паутину моих спутавшихся волос.
– Не раздевайся, сейчас будет холодно, – он раздвигает пряди волос у моего лица и убирает их за уши.
Подушечки его пальцев касаются хрящей, сбегают вниз, поддевают мочки.
Я не только прочувствовала его прикосновение. Я отчётливо услышала его.
Это скольжение по моему самому стыдному месту.
А он так смотрит на меня… как будто я и там прекрасна.
– Инопланетянка, – хмыкает он.
Мне очень… слишком приятно.
И это смущает.
Опускаю взгляд, продеваю руки обратно в рукава.
Дём жуёт жвачку. И разглядывает меня.
– Прокатимся кое-куда?
Киваю.
Собираюсь с силами, чтобы войти в метро.
Но Дём идёт в другую сторону. И я следую за ним.
Мы обходим здание, переходим дорогу.
Я не нахожу вишнёвого Соболя в той стороне, куда мы идём. Да и вообще нет припаркованных машин.
Только приткнувшийся у бордюра мотоцикл, большой, с сияющими металлическими трубами.
Дём подходит к нему.
Мотоцикл выглядит очень достойно. И это его мотоцикл, раз он достаёт оттуда шлем.
На несколько секунд меня посещает глупая фантазия, что это он меня обманывает. И на самом деле Дём сын какого-нибудь олигарха, который сможет посоревноваться в количестве доходов с моим папочкой.
…тогда мы смогли бы…
Смогли бы что?
Я послушно забираю у него шлем.
На мотоцикле меня никогда не катали.
Боже упаси, папа убьёт того, кто посмеет подвергнуть меня такой опасности.
Но я
