народ.
Не забыты отцы, деды
И их славные Победы.
…
Пращуров велик задел,
Но петух в дымах пропел
И манкуртами стращает,
Русь безмолвьем насыщает.
…
Мы страстны в спорах о культуре
По части живописи чувства,
Где предаёмся лёгкой буре
Без недомолвок и кощунства,
Где восхищаемся прекрасным
И с ним сверяем своё дело
С каким-то рвением пегасным,
Но честным в том, что накипело.
Проблемы суть не нова в спорах
Но притяженья её темы
Не избежать, ведь не о вздорах
Гудит треск копий о дилемах.
В одной из них ты полыхаешь,
В другой собой творишь искусство…
Вопрос задав, ты ж понимаешь,
Что полно, а что просто пусто
В мазне неряшливых оттенков
Не дышит кисть цветами света,
Одни лишь тени от пристенков
В метровой площади багета.
И, слава Богу, что пространство
Столь тесной формой очертилось,
Творя в завидном постоянстве
То, что бездушьем воскурилось.
Конечно, это ль не работа,
Что заняла артиста время,
А ему мазать вновь охота
В холст устремив бодливо темя,
В котором замысла так много,
А на поверку дико пусто…
Досталось всем от его рога
И спорим снова мы до хруста.
Кто не способен кисть увидеть
В таланте зоркого умельца…
Но как не хочется обидеть
Трудягу а не выдвиженца.
И есть надежда – день наступит
И на полотна жизнь прольётся
И «критик» твой глаза потупит,
Былое вспомнив, рассмеётся.
…
На День рождения А. Ф. Е.
Прими, мой друг, заветный стих
Не из далёкого далёка,
Он будто псих и прям, и лих,
Как одурь в лапах солнцепёка
Его с дуринкой оптимизм
Над собственным шутя мещанством,
Ваяет присный альтруизм
С шахтёрским привкусом «дворянства»,
Чей корень столько уж живуч
В руках поруки не унылой,
Что стал, как тот журчащий ключ
Иссякший
