остановки до города ещё примерно пять километров. Мы, по-студенчески, привыкли голосовать и добираться на попутках. Утро. Солнечно. Лёгкие воздушные облака-растрепайки неспешно плывут по небу. Машин ещё мало. Но, тем не менее, водители останавливаются и подбирают голосующих студентов. Нас на остановке становится меньше. Пропускаем машины, где свободно лишь одно или два места. Хочется, чтобы было свободных три, чтоб уехать всем вместе. Приходим к выводу, что уехали уже все, а на остановке остались только мы втроём. Решаем, что нужно остановить первую попавшуюся машину, где будет одно место и отправить Машу, а мы с Сергеем после этого найдём возможность доехать. Отправили Сергея голосовать. Сами стоим вдвоём. Ловлю себя на мысли, что не хочу с ней расставаться. И чувствую, что это взаимно. Лёгкий ветер колышет её симпатичное платье в горошек, играет с волосами. Я любуюсь и не могу понять. Маша, откуда ты? Как случилось так, что я тебя раньше не знал? И как случилось чудо, что мы встретились? Истинное чудо.
Сергею удалось остановить машину. Махнул нам рукой.
– Так, значит, до завтра? – спрашиваю её.
– До завтра. – отвечает она.
Беру её сумку, чтобы донести.
– Кстати, я забыла спросить. – неожиданно говорит она. – Ты на каком курсе учишься? На втором?
– Нет. На четвёртом – говорю ей правду.
Замечаю, что-то изменилось в её лице. Пока ещё не понимаю, что…
– Нет. Не может быть. Ты меня обманываешь – с какой-то угасающей надеждой в голосе говорит она. – Ты так молодо выглядишь. Не может быть! Как на четвёртом?!
Она смотрит на меня с такой надеждой. Блеск в её глазах… Это слёзы. Теперь я отчётливо вижу, это слёзы. Её губы дрожат…
– Ты меня обманываешь? – уже шепчет она.
– Нет. Не обманываю. Я на четвёртом учусь. – крушу правдой её последнюю надежду, сам не понимая, зачем так делаю.
– Прости – шепчет она. – Я не приду.
Она разворачивается и идёт к машине. Я стою как истукан. Не понимаю, что мне делать. Не понимаю, что произошло. Почему так происходит? Что я сделал не так? Ступор. Сергей, подхватив её сумку из моих рук, несёт к машине. Она садится на заднее сиденье. Водитель берёт у Сергея сумку, грузит её в багажник. Закрывает багажник. Закрывает её дверь. Садится в машину. Машина завелась и медленно набирая обороты, тронулась с места. Я смотрю на неё. Смотрю, не отрываясь. Смотрю, как она удаляется и исчезает. Навсегда. И понимаю, что она даже не обернулась… Слёзы. Меня душат слёзы. Ком в горле такой, что я не могу говорить.
– Да, дружище, – Сергей сочувствующе хлопнул меня по плечу. – Мне кажется, тебе не нужно было говорить ей правду. По крайней мере, сейчас.
– Я… – пытаюсь сказать что-то в ответ, но не получается.
– Видимо, для неё возраст очень важен сам по себе. Что-то, прям, сакральное. Нам, мужчинам, этого не понять. Всё-таки тебе нужно было сейчас ей соврать… – продолжает Сергей развивать свою мысль. – Между вами, прям, искры летали. Блин, нужно было соврать. Потом бы сказал ей… Когда-нибудь… Позже…
– Я…
