пурпурно-черное полотно, задыхающееся от густого, маслянистого черного дыма, царапавшего слабый, отфильтрованный свет сражающегося солнца Веридиана, не предлагало утешения, не давало спасения от ужасов, разворачивающихся внизу. Крики умирающих, как людей, так и орков, – леденящий душу хор агонии и ярости – смешивались с гортанным ревом двигателей, отрывистым треском лазерного огня, оглушительным грохотом взрывающихся гранат и тошнотворным стуком тел, падающих на землю, создавая какофонию насилия, которая резала его уши, постоянное, оглушительное напоминание о крайней хрупкости жизни в этом раздираемом войной уголке галактики.
Он наблюдал, сузив глаза от едкого дыма и клубящейся пыли, как новая волна зеленокожих хлынула вперед из клубящихся туманов поля битвы, поток дикой, жестокой энергии, их число, казалось, было бесконечным. Они были гротескной, кошмарной насмешкой над жизнью, их тела были беспорядочным лоскутным одеялом из выпирающих мышц, грубо привитых металлических пластин и ржавой, шипящей бионики, которая шипела и скулила при каждом резком, судорожном движении. Их лица, искаженные в выражении дикого ликования, были ужасающей карикатурой на человеческие эмоции, их клыки были обнажены в диких ухмылках, их глаза горели первобытной, неутолимой жаждой крови. Их грубое, кое-как собранное оружие, хаотичное сочетание ржавых чопп, зазубренных клинков, грубо сделанного огнестрельного оружия и подобранных, едва работающих имперских технологий, изрыгало град беспорядочного огня, шторм из зазубренного металла и горящей энергии, который разрывал воздух, ища свою цель с бессмысленной, неразборчивой яростью.
«Еще один день, еще одна орда», – пробормотал он себе под нос, его голос был низким, хриплым рычанием, едва слышным среди оглушительного грохота битвы. Сардоническая усмешка, рожденная усталым смирением и юмором висельника, единственным защитным механизмом, который у него остался против надвигающегося отчаяния, искривила его губы. Он не был героем, не смутьяном веры, как облаченные в багряные одежды Сестры Битвы, с которыми он время от времени сражался бок о бок, их фанатизм был одновременно и внушающим благоговение, и ужасающим. Он не был движим религиозным рвением, патриотическим пылом или жгучим желанием славы. Он был просто человеком, уставшим, циничным солдатом, цепляющимся за последние остатки своего здравомыслия, отчаянно пытающимся выжить в мире, сошедшем с ума, мире, где надежда была опасной, мимолетной иллюзией, роскошью, которую он больше не мог себе позволить. Он крепче сжал свой лазган, знакомый вес оружия был маленьким, холодным утешением перед лицом подавляющих шансов, ощутимой связью с реальностью его существования, инструментом выживания в мире, определяемом насилием. Он будет сражаться не за далекого, богоподобного Императора, не за разросшийся, безразличный Империум, а за себя, за память о своих павших товарищах, за угасающее, горько-сладкое воспоминание о жизни до бесконечной войны, жизни, которая теперь
