вода, но за ней не уходит Россия,И даже в золе за зерном прорастает зерно.
Проси невозможного, мама, но только прости нам
Безбожные годы, – так было, видать, суждено.
Мы помним века до мгновенья
По собственным стонам,
По вбитым в голодные рёбра
Фамильным перстням.
Так помнит ковыль поимённо душителей Дона,
Так помнит пшеница
Голгофу тамбовских крестьян.
Нас новое время сечёт по хребтам батогами, —
Очнись от бездонного сна, господин и слуга:
Нам нужен не мост,
Чтоб на Пасху дружить берегами,
А братские руки, чтоб крепче стянуть берега…
Лукьянов Игорь Владимирович
Поэт, член Союза писателей и Союза журналистов России, лауреат Всероссийской литературной премии им. Н. С. Лескова. Автор более десятка поэтических сборников, публикаций в журналах: «Подъем», «Аврора», «Наш современник», «Молодая гвардия», «Приокские зори». Живет в городе Борисоглебске Воронежской области.
«Вашу спесь – заводит не унять…»
Вашу спесь – заводит не унять —
Правда строк, почти что до истерик,
Что умом Россию не понять,
Что аршином общим не измерить.
Коль Россию видеть не из нор,
Не глазеть лукавою лисицей,
То какой тут может взяться спор
О четверостишии провидца…
Отец
Сталинский сокол,
ты вёл самолёт
на Берлин.
Сын трудового народа
и Родины сын.
Сын прихопёрских лесов
и хопёрской волны
до ветеранской
не дожил отец
седины.
Братский Союз
отстоял
у последней черты…
Кровь твоя спасена
с орденом
Красной Звезды.
В небе погиб ты
Давно, молодым-молодым.
Сын твой седой —
Я вдыхаю Отечества дым.
Нынче он горек
на воле предсудного дня…
Родина есть.
Но Союза уж нет у меня…
Мать
Робкие морщинистые руки
Теребили старенький халатик,
Пахнущий больницею халатик,
Ситцевый, чуть-чуть великоватый —
Всё, что у неё при ней имелось.
Вдруг она вздохнула, и внезапно
Горлом, нет, не кровь пошла, а песня.
Старая из молодости песня
С тишиной, луной, рекой, свиданьем.
Выпевала тщательно куплеты.
Скоро от неё остался холмик
На ближайшем стареньком погосте.
Поэт
Был бывший уголовник тих и вежлив.
Поклонник поэтической строки,
Он приносил то часто, то пореже
Своих стихов тетрадные листки.
Перемолов немало лет по зонам,
С есенинской душевностью почти
Писал он без блатного лексикона
О всём, что удалось в себе спасти.
Средь пьяных драк, средь зверских
