Убедившись, что за столом нас по-прежнему двое, он тихо удалился.
– Чего ты разоралась? – Меня начал раздражать этот разговор. – Мало ли в интернете теток, повернутых на холодном оружии. Историческим фехтованием занимаются, в клубах состоят. Есть даже такие, кто сами мечи умудряются ковать. Отыскать знатока нетрудно. Нужно только захотеть.
– Ты сам-то понял, что сейчас сказал? – Поморщилась эльфийка. – Две бабы на одной кухне? Ты мне это предлагаешь? Итог будет пострашнее нашествия армии Мордора на Средиземье… Кстати о Мордоре. У меня тут еще одна проблемка. Нужен образ персонифицированного вселенского зла, вроде толкиеновского Саурона. У меня со злодеями как-то не складывается. Картонными они получаются, недостоверными. Не поможешь, хотя бы с этим?
– Могу одну идею подкинуть, – на ходу стал сочинять я, – представь, что некий заморский темноликий злодей проклял придуманный тобой мир санкциями…
– У тебя, случайно, фамилия не Петросян? – Подперев ладонью щеку, она смотрела на меня с нескрываемой жалостью. – Бычок ты мой, тупогубенький… Поди в реале на патриотических форумах зависаешь? Еще и на акции протеста к американскому посольству, наверное, ходишь?
– Ты погоди заживо концепцию хоронить. К жизни нужно быть ближе. Читательницы твои в России живут. Доходы у многих из них должны были упасть. Не мне объяснять, насколько курс валют подскочил. В Лондон на шопинг уже просто так не смотаться. Отдохнуть за кордоном от жизни на родине тоже стало проблематично. Понимаешь?
Эльфийка надолго задумалась. Затем выдернула из столешницы свой кинжал и сказала:
– Концепция годится. Над деталями еще поработаю. В целом должно получиться неплохо.
– Ну, вот! – Обрадовался я. – Есть от меня толк! И еще одна идея появилась, пока ты первую обмозговывала. Кухня в этой таверне где?
– Тебе зачем? – Удивилась Оксана. – Ты с винным погребом не перепутал? Хотя тебе и там делать особо нечего. Вкус почувствуешь, а эффекта не дождешься.
– Именно на кухню. – Я поднял вверх указательный палец. – Устроим там проверку. Ты – блондинка, за Лену Летучую сойдешь. А я буду, типа твой оператор.
На кухне испуганными взглядами нас встретил персонал – необъятных размеров шеф и несколько его разнокалиберных по росту и возрасту помощников, самому юному из которых было лет десять от роду. Если построить их всех в шеренгу, вышло бы весьма забавно.
– Ножи где? – Поинтересовался я у шефа.
Тот молча смотрел на меня, таращил глаза и усиленно потел.
– Немой повар, это круто. – Усмехнулся я, глядя на писательницу. – Находка для сюжета.
– Почему немой? Он просто тебя не понял. У меня тут все повара иностранцы. Этот, например – итальянец. Вроде бы…
– Оксана, – ласковым голосом произнес я, – какой нахрен итальянец? Кто-то недавно бил себя пяткой в грудь и кричал,
