не тешу себя, что исполнятсяВсе мечты мои по щучьим велениям.
Просто мне с утра что—то пишется,
Вдохновенье на рифмы расщедрилось,
И взалкáла иной нынче пищи я —
Пегас—лошадь улыбкой ощерилась.
Вот исчерпаю все рифмы со строчками,
Тогда в гости пойду – звали к пище ведь.
Как коза—дереза, всё листочками
Я питаюсь, покуда мне пишется.
***
Не славы я хочу, но больше – пониманья.
Не нужен мне людской такой контрастный душ:
То равнодушья холод, а то восторг признанья.
Дороже мне настрой созвучных близких душ.
Я разделила б с ними и свой восторг и горе,
Листали б вместе мы альбом картинок бытия,
Превратностей судьбы, волнений жизни моря,
Чтоб в нём не одиноко так барахталась бы я.
***
Лишь когда туманный смысл
Жизни начал проясняться,
Проявилась в рифмах мысль:
Стал Пегас ко мне являться.
Хоть Пегас, я знала, – конь,
Только с крыльями, летящий, —
Врут, стихия он, огонь,
Оборотень настоящий.
То прикинется котом,
То цветком в траве увядшей,
То собакою, хвостом
Мне навстречу завилявшей.
Даже стаею ворон,
Золотой в закатном солнце.
Бесшабашный ветрогон,
Что стучишь в моё оконце?
У меня ведь уйма дел,
Мне ведь хлеб насущный нужен.
Это просто беспредел —
Рифмы плесть, забыв про ужин.
Дни мои не так легки,
Да и я сама не агнец.
Вот сижу, пишу стихи. —
Это, знаете, диагноз…
***
Жизнь в полтинник моя дала трещину, —
Я судьбы получила затрещину.
Поболела какую—то малость я,
А потом, ничего, оклемалася.
Стала книжки опять я почитывать,
Капитал своих лет пересчитывать.
Их не так уж годков, чтобы слишком—то,
Но зато кое—что стало слышимым,
Что за чаем, как пить дать, за утренним
Мне нашёптывал голос мой внутренний:
Чем попало теперь не питайся ты,
Быть собою под старость пытайся хоть,
Хучь стихи сочиняй, а хучь – повести.
Не торгуйся, как прежде, ты с совестью.
Наступать на себя не полезно ведь, —
То чревато тоской и болезнями.
А и правда твоя, голос внутренний,
Задавила себя, как полуторкой.
День другою наполнится сущностью.
Мне успеть бы рукою трясущейся
Кубок жизни – какое там! – рюмочку
Выпить с радостью, а не в угрюмочку.
Потому ведь бывало так муторно —
Глас годами не слышала внутренний.
Жизнь начну с понедельничка новую —
Припоздавшую, но нехреновую.
Читая Бродского (1)
Что завораживает больше: ритм твой или рифма?
Я натыкаюсь, как
