почему-то. Он такой дерганный, когда не может что-то найти! И бритвенный набор взял. Он всегда брал его с собой, когда мы улетали отсюда. Сначала на Элурию, потом на КЭЦ. Говорил, что от других солнц начинает зарастать щетиной. Это ведь доказательство, да, он на другой планете?
– Насчет набора, не знаю, а вот паспорт… – на некоторых планетах еще сохранился визовый режим.
Черт! А ведь все начиналось так хорошо… ну, почти хорошо.
***
Твой взгляд похож на дивный сад
Глаза – бездонные колодцы.
Ресницы – дикий виноград
Что по стенам колодцев вьется.
Про нос не стану говорить.
Вершина – губы – двери рая.
Бутоны розы! Блеск ланит!
Припав к дверям, я умираю.
И воскресаю, чтобы вновь,
В который раз мечте предаться,
Как птица Феникс – чей удел
Сгорать, чтоб в пепле возрождаться.
«Я пишу эти строки не в надежде быть понятым или прощенным, и уж конечно не в достойной уважения попытке оставить след в истории. Во всяком случае – надеюсь, что это не так. Я говорил это себе, обдумывая данные записи. Я говорю это себе, выводя их. Но человек может врать, даже себе. Особенно себе. По моим наблюдениям, наиболее изобретателен во лжи он, оправдывая собственные поступки, именно перед собой. Нечего и говорить, что в оправдании нуждаются в большей степени неблаговидные дела. И первые две строки похожи именно на оправдание, и в то же оправдание, следует придумать причину сотворения этих записей. Для себя – в первую очередь, для возможного читателя – в… какую-то, может, предпоследнюю.
Итак, я пишу эти строки не в надежде быть понятым или прощенным… для чего же я их пишу? Не знаю, понимаю ли я сам, и поймет ли меня возможный читатель, просто… в какой-то момент возникла… созрела… возопила… необходимость, именно необходимость выложить… выплеснуть… запечатлеть… на бумаге. Запечатлеть что? Да все!
Нет, наверное, все-таки истинная причина – желание оставить след… нет, не след, хоть что-нибудь после себя. Призрачная надежда, что когда-нибудь, лет через сто, какой-нибудь студент-практикант откопает в запасниках библиотеки данные листки, и с них на него выплеснется жизнь… моя жизнь, пусть не вся, пусть часть, не скажу, что главная, ибо главной кажется та, что проживаешь сейчас; и на миг, короткий миг человек, Руслан, палач, телепат… оживет, и студент-практикант пройдет с ним, рука об руку, извилистыми и прямыми, холмистыми и ровными, грязными и… еще более грязными дорогами людской судьбы. Судьбы палача.
Итак, я – палач. Это имя, прозвище, профессия и проклятие. В некоторых устах – это ругательство…»
Руслан Сваровски отложил листок. Как странно – палач, написавший это – его тезка, и хотя имя не уникально и отнюдь не редко – словно читаешь сам про себя. Про жизнь, которую мог бы прожить… или прожил…
Может, когда-нибудь он оставит подобные записки о своей жизни. Если оставит,
