активировали в моей голове маленькие ядерные бомбы, опустился на табурет, освобожденный Постегайло. Взгляд наткнулся на грузное тело, лежавшее на полу. Оно купалось в кровавом озере и было мне чем‑то знакомо.
– Кто? – кивнул я на мертвяка.
– Епифанов. Трой Епифанов… – ответил Постегайло.
– Господин адвокат, попросил бы не подсказывать подозреваемому! – раздался зычный грубый голос позади меня.
Я попытался обернуться, но тело слушалось плохо.
Обладатель голоса появился сам: низенький пухлый мужчина, больше похожий на пирожок в костюме, нежели на полицейского. Его лицо украшали огромные пышные усы и маленькие круглые очки, надвинутые глубоко на переносицу. Большая широкополая шляпа идеально смотрелась на голове, снабженная полицейским значком.
– Позвольте представиться, – произнес толстяк. – О вас я уже наслышан. Вы, как я понимаю, знаменитый Даг Туровский… А я – новый инспектор криминальной полиции Григорий Лесник.
– Прошу любить и жаловать… – простонал я, хватаясь за голову.
– Что? – Григорий Лесник не оценил моего сарказма.
– Безумно рад, что вы здесь появились, господин инспектор, – прохрипел я. Видно, удар по голове повредил и мое горло. – Как это вы так оперативно сработали?
– Личный шофер господина Епифанова прождал два часа, потом прогулялся до дома и обнаружил тело хозяина, а рядом вас. И вызвал полицию! – сообщил Лесник.
Значит, убийца находился в доме и ушел не через причал…
– Господин Туровский, не могли бы вы объяснить, как тут оказались и что делали? – спросил инспектор Лесник.
Я взглянул на Евгения Постегайло – тот легонько кивнул, разрешая говорить.
– Трой Епифанов – мой деловой партнер. Я, знаете ли, варю дома пиво. Заводик у меня маленький. Могу без лишнего хвастовства сказать, что весьма преуспеваю на этом поприще. Господин Епифанов владеет… – Я поморщился от резанувшей голову боли и поправился: – … вернее, владел баром «Вишневый самурай». Ему я и поставлял свое пиво.
– А не могли бы вы перейти к сути? – попросил вежливо Лесник.
Я начал рассказ с небольшой прелюдии – чтобы получить время на раздумья: никак не мог решить, сдавать ли господам полицейским Самсона Епифанова, любимое чадо Троя, или оставить его себе на закуску?.. Однако же именно Самсон мог подстроить покушение на меня и убить собственного батюшку!.. Вздохнув, я сказал:
– Можно и к сути. Младший сынок Троя Самсон вляпался в какую‑то неприятную историю. Кажется, он встречался с Городишек… Ну, с фотомоделью, которую недавно в гостинице убили… Трой опасался, что убийство повесят на его сына: слишком часто их видели вместе – ну, Самсона и Городишек… Вот он и обратился ко мне, чтобы я нашел истинного убийцу.
– Замечательно! – оценил Лесник. – Но это не объясняет, как вы оказались в этом доме.
– Дом принадлежит
