Теринга, если думаешь, что есть слово, которое могло бы увести меня от радужного моста.
Непонимающе дергаю бровями.
– Как ты меня назвал?
– А как тебя зовут по-настоящему?
– Таня. А ты сказал «тэри…»
– Не победить…
– …но и побежденным не остаться. Интересно. Кто же меня так прозвал в твоем мире?
– В моем ли? Или в твоем?
Не отвечаю, молчит и герой. Между нами так и вьется что-то тяжелое, невысказанное…
– Каким будет конец истории? – спрашивает он через некоторое время.
Я молчу, язык бесполезной доской лежит во рту. Темный взгляд сверлит мой висок, скользит по щеке, обмахивает ресницы.
– За что, Теринга?
Идея у меня, идея, понимаешь ли! Вселенскую истину решила открыть, и не интересует, что ты вот тут стоишь, живой, и дымом ночного костра пахнет, и на руках кровь свежедобытой дичи, и сердце твое бьется не хуже моего…
– Я никогда не вымаливал жизнь. Я был готов умереть там, перед Алым Солнцем, я знал, что могу не дойти до него. Но чтобы вот так… за что?
Он обходит меня полукругом, и вдруг я вижу то, чего не замечала из-за нахлынувшего страха.
Он ведь тоже боится меня.
Мы – отражение друг друга.
Несколько слов – и он будет бессилен против судьбы. И страшится, что я напишу эти слова.
Но в чем судьба? Если бы быть уверенной, если бы впереди расстилалась та же ровная дорога, по которой сказочница так храбро шагала с героем об руку все повествование… но довелось угодить в дебри, где колючие лапы хватают и путают волосы, застят дневной свет, не дают идти вперед.
– Ты ли вправе определять мою судьбу?
Будто читает мысли… хотя, неудивительно, что мы думаем одинаково.
Герой наклоняется, поднимает с пола листок с собственным изображением, внимательно всматривается в него, быстро перебирает еще несколько – набросок лука Стрелка, горящее дерево, рисунки на камнях, умирающий Джер… Рукописные листы, перечеркнутые на много раз, распечатанные черновики… Неожиданно он с яростью хватает стопку листков наугад и рвет на части.
– Стой! Прекрати! – с криком бросаюсь на него. Джер быстро отскакивает в сторону, и я едва не падаю, удерживаясь за кресло.
– История закончена! – зло отвечает он и разрывает пополам портрет. – У тебя нет больше власти надо мной, и твои выдумки – ничто в моем мире.
– Джер! Нет! Ты не понимаешь…
Он отталкивает меня так, что я отлетаю к книжному шкафу. С верхней полки падает несколько томов. Бестелесная выдумка, не желаете ли? Еще кто кого быстрее убьет.
– Нет больше богов, – усмехается герой и пинком взметывает ворох исписанной бумаги. – Я не кукла на ниточках, и земля моя не станет зависеть от твоей прихоти… Теринга.
Имя это он словно выплюнул.
– Что
