помотала головой:
– Скажите, метка «Л-361854» – ваша?
– Это когда было, – засмеялась бабулька, – лет десять прошло. А чего случилось?
– Получила чистое белье, – вдохновенно соврала я, – а там чужая сорочка, вот ищу хозяина.
– Отдай в приемный пункт. Это ихняя работа разбираться, – справедливо заметила бабка.
– Да сама живу неподалеку, – вывернулась я.
– Дай поглядеть.
Я протянула ночнушку. Бабуся помяла материал в руках.
– Качественная вещь.
– Знаете, чья метка?
Бабка покачала головой:
– Нет.
Я приуныла.
Внезапно старушка добавила:
– Погодь-ка. Королева Алла – моя соседка. Я ей и метки делала, и бельишко она по прежним годам стирать отдавала, сейчас уж не носит…
От радости у меня бешено забилось сердце. Вон как просто.
– Адрес знаете?
– Так в одной квартире живем, идите. Карина, Алкина мать, дома, инвалидность у ней, давление высокое, головой мучается. А то оставь, я передам.
– Адрес скажите.
– Говорю же, в одной квартире со мной живет.
Беда с этими старухами.
– Я-то у вас в гостях никогда не бывала.
– И верно, – засмеялась бабка. – Совсем мозги не гнутся, заржавели. Ремонтная улица, семь.
– В этом доме, что ли?
– Нет. Это Вагоноремонтная улица, а тебе надо на Ремонтную. Иди налево, а потом все прямо, аккурат в хибару нашу и уткнешься.
Я пошла в указанном направлении. Интересно, кто придумывает названия для московских магистралей? Неужели нельзя подыскать что-нибудь получше? Представляю, как ругаются работники «Скорой помощи» и пожарные. Но Вагоноремонтная и Ремонтная еще полбеды. Есть в нашем городе улица и площадь, носящие одно имя славной летчицы Марины Расковой. Все бы ничего, только расположены они на значительном расстоянии друг от друга, и я частенько вижу на площади обалдевших людей, которым на самом деле нужна одноименная улица.
Бурча по-стариковски, я доплелась до нужного здания и с тоской оглядела пятиэтажку из бетонных блоков, скрепленных черными швами. Что-то мало похоже на жилище женщины, носящей дорогое белье и имеющей на кухне гигантский «Филипс». Насколько знаю, в этих домах пятиметровые кухоньки, куда с трудом влезает крохотный «Смоленск».
Дверь квартиры открылась не сразу. В деревянной створке не было «глазка», небось, как и у нас с Томочкой, красть нечего.
– Иду, – донеслось из квартиры.
На пороге возникла чудовищной толщины женщина лет пятидесяти.
– Вы ко мне?
– Да.
– Проходите.
Перешагнув через крошечную прихожую, я оказалась в кухне, до отказа забитой вещами. Над головой висело выстиранное белье, на плите исходила паром огромная кастрюля. Хозяйка, очевидно, решила подкрепиться. На столе красовалась внушительных
