Из глубины. Избранные стихотворения. Илья Рейдерман

      На негативе тьма – как будто свет.

      И всё живое – негатив природы,

      на тьму её подземную – ответ,

      пробел, просвет, зияние свободы

      Над чьей-нибудь могилою в слезах

      стоишь и тупо повторяешь снова:

      откуда он, бессмертный свет в глазах —

      с небес или из трепета живого?

      Как ни трудись – но не заделать брешь,

      не защитит тебя и крепость быта.

      Ведь может быть, пока ты спишь и ешь—

      душа твоя бог весть чему открыта.

      Ах, господи, – она тебя предаст,

      или спасёт (зови как хочешь это).

      Но, лишнее бросая, как балласт,

      рванёшься в неразумной жажде света.

      Выстреленный ввысь комочек плоти —

      знаешь ли, зачем тебе лететь?

      Неужели только в самолёте

      можем мы за временем поспеть?

      А ведь было: споря с временами,

      дерзкий дух взлетал, как лёгкий пух,

      и, витая в облаках над нами,

      бередил пророчествами слух.

      Да и мысль, воздушным коридором

      уходя в грядущие века,

      не нуждалась в помощи мотора,

      ибо – вдохновенна, высока.

      Нынче ни к чему высокий слог.

      После нас в пространстве остаётся

      только этот тающий дымок,

      что с соседним облаком сольётся…

      И знать не знаю, отчего спешу.

      Предчувствие отмеренного срока?

      Но я случайным воздухом дышу,

      беспечно веря, что конец далёко.

      Торопит что? Какой-то тайный страх

      невысказанности. Молчанья бездна,

      где всех ушедших бессловесный прах,

      что жаждет формы, продолженья, места.

      О, вылепить бы из земли молчащей,

      из праха, глины тяжкие слова,

      живым огнём обжечь сосуд звучащий,

      земную плоть, в которой мысль жива.

      Спешить, продолжить, сызнова начать

      ту речь, что прервалась на полувздохе.

      Такая жажда слова у эпохи,

      что не имеем права не сказать.

      Как много их, живущих рядом! Знаю

      их лица, их походку, их напев,

      но только сверху взглядом задеваю,

      их тихой глубиной не овладев.

      Я их читал, я видел их и слышал,

      но и рукой касаясь, был далёк,

      как гость, что лишь зашёл на огонёк,

      и, душу не обременяя, вышел.

      Так человек, что занят разговором,

      съел яблоко – и вкус его забыл,

      и пустота в руке – глядит с укором:

      я – яблоком была! А ты – кем был?

      Что яблоко… И я ведь, сам не свой,

      быть видимым желаю, вопрошая!

      Но исчезает жизнь моя большая,

      входя во взгляд рассеянно-пустой…

      Все

Скачать книгу