флягу с изображением какой-то рыбины, отвинтил крышечку, принюхался.
– Самогон? – недоверчиво спросил он.
– Виски, – отозвался Сергей, не оборачиваясь.
В проезде показался иссиня-черный «БМВ».
– Да знаю я, что виски, – как можно равнодушнее отозвался Борис, отхлебнул, поперхнулся, закашлялся и прохрипел: – Что я, виски, что ли, не пил?
«БМВ» остановился в противоположном конце гаражных рядов. Из автомобиля степенно вышел человек в синем костюме, начал отпирать двери бокса.
Борис выпил еще, зажевал спиртное хлебом, вытер губы, крякнул и заявил:
– Хорош, гад! Аж горло дерет. Профессор!
Сергей медленно обернулся, подошел к собутыльнику. В его темных глазах засквозил холод.
– Я не профессор, – медленно проговорил он. – Я артист. Понял?
– Артист? – не поверил алкоголик, качнувшийся на канистре.
В его голове что-то шумело, словно там работало плохо настроенное радио.
– Ты врешь. Не похож ты…
Перед глазами Бориса внезапно замерцали поблескивающие точки, в ногах появилась дрожь.
Он свел коленки, наклонился вперед и с трудом выдавил из себя:
– Что-то хреново мне, профессор… или артист.
Сергей бесшумно шагнул вперед и наклонился над ним. Сквозь пелену сгущавшегося тумана Борис увидел, как его странный знакомый зло ухмыльнулся.
– Выпей еще, Боря, – мягко сказал очкарик, чуть не насильно вливая в рот алкаша остатки виски.
Борис захрипел, накренился. Канистра грохнулась, и он упал на загаженный бетонный пол. Веки его сомкнулись.
Сергей несколько секунд взирал на неподвижно лежащего собутыльника, затем внезапно нанес ему короткий удар в лицо. Показалась кровь. Он ударил еще, после этого с треском рванул ворот давно не стиранной рубахи. Пуговицы разлетелись в стороны. Борис что-то хрипло пробормотал, не приходя в сознание.
Сергей вышел наружу. Чернеющее небо прочертил замысловатый зигзаг молнии.
Владелец «БМВ» уже загнал машину в гараж и теперь закрывал ворота.
Сергей стремглав кинулся к нему.
– Уважаемый! Прошу вас, помогите! – запыхавшимся голосом проговорил он.
Мужик в костюме с подозрением уставился на него. На его указательном пальце висела связка ключей, во второй руке он держал зонт.
– Чего надо?
– Пожалуйста… там человеку плохо! У него кровотечение, он сознание потерял! – закричал Сергей.
Мужик не спеша открыл зонт.
– Какой человек? – уточнил он.
– Я не знаю его. Случайно увидел, как ему стало плохо.
Хозяин «БМВ» презрительно усмехнулся и спросил:
– Это в сгоревшем боксе-то?
Сергей кивнул.
– Там всегда кому-то плохо, – бросил мужик, потеряв интерес к разговору. – Сначала весело и хорошо, потом блюют и морды друг другу расшибают.
– Я правду говорю, –
