style="font-size:15px;"> – Понял. Вот сижу на кухне, варю ему бульон и думаю.
– Ну и хорошо. Потом мне всё расскажешь.
Кладу трубку и подхожу к Ваньке. Уснул… Всё-таки лучше использовать тот же метод, что и с Димкиным сыном, то есть втянуть в своё здоровое поле. Где-то я читал, что деревенские знахари иногда так поступали, прижимали больного к себе.
Трясу его за плечо.
– Просыпайся… Надо поесть. Я бульон сварил.
Усаживаю в подушки. Да… Так и не вспотел. Плохо… И по-прежнему дышит очень тяжело. А чего я хотел? Чтоб так, от одного укола, и сразу? Приношу чашку с бульоном. Поглядывая на меня, хлебает. Взгляд совсем потухший.
– Опять из-за меня корячишься? – и криво усмехается. – Незачем всё это…
Мне вдруг становится ясно, что Ванька совсем не борется с болезнью! Сейчас он мне не союзник, а скорее противник. И первое, что мне надо сделать, это преодолеть его нежелание жить. Надо убрать стресс! Успокоить его.
– Ты давай лучше пей. Увы, это не водка, но зато, наверно, съедобно.
– Пожалуй… – и хлебает дальше.
– Ещё принести?
– Если не влом…
Приношу. Пьёт… Опорожнил вторую чашку.
– Ох… Хватит… Спасибо…
Укладываю его снова. Кладу руку на лоб. Тридцать девять… Лучше, но надо проверить. Делаю очередные уколы и ставлю градусник. Да… Тридцать девять и одна.
– Мне немножко холодно стало… – слышу я виноватое бормотанье.
– Я тебя сейчас согрею, – и начинаю раздеваться. – Двигайся!
– Ты чего? Спать будешь?
– С тобой поспишь, пожалуй. Давай двигайся! Собой греть тебя буду.
Ложусь к Ваньке под одеяло и прижимаю к себе. Ох-х… Как мне этого не хватало – вот так его прижимать…
– Можно, я тебя обниму? – шепчет он мне, как всегда, в ухо.
– Нужно!
Обнимает и сам тоже старается прижаться.
– Тепло?
– Угу… Саш… Прости меня, если сможешь… Я сам себя осудил за своё скотство.
– Иди в задницу! Во-первых, я не могу тебя не простить, ведь ты – мой единственный родной человек на свете, и я тебя очень люблю, – так же шёпотом говорю я. – И во-вторых, осудил-то ты не себя, а нас обоих. Мы же братья!
– И всё-таки… – начинает шмыгать носом. – После всего, что было, у меня язык не поворачивается сказать, как я тебя люблю…
– Ладно… Потом скажешь, если захочешь. А пока заткнись и спи.
– Хорошо бы… А мысли куда деть?
– Тебе сказать или сам догадаешься? В то место, которым ты думаешь!
– Сашка… Я люблю тебя, брата моего дорогого… Не могу понять, как я смог так поступить. Как это получилось?! Мне так стыдно… Наваждение было какое-то…
– Ты заткнёшься или нет? – не выдерживаю я. – Ты мне мешаешь тебя лечить! Именно лечить моим здоровым полем!
Ванька
