Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2016. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2016 - Коллектив авторов страница 17

Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2016 - Коллектив авторов

Скачать книгу

плавно – сквозь ночь, как седая сова —

      взлетаю с галеры – туда, где слова

      понятны ещё —

      но уже невозможны.

      «…»

      На развалинах Трои лежу, недвижим, в ожиданье последней ахейской атаки

Ю. Левитанский

      На развалинах Трои лежу в ожиданье последней атаки.

      Закурю папироску. Опять за душой ни гроша.

      Боже правый, как тихо. И только завыли собаки

      да газетный листок на просохшем ветру прошуршал.

      Может – «Таймс», может – «Правда». Уже разбирать неохота.

      На развалинах Трои лежу. Ожиданье. Пехота.

      Где-то там Пенелопа. А может, Кассандра… А может…

      Может, кто-нибудь мудрый однажды за нас подытожит,

      всё запишет, поймёт – и потреплет меня по плечу.

      А пока я плачу. За себя. За атаку на Трою.

      За потомков моих – тех, что Трою когда-то отстроят,

      и за тех, что опять её с грязью смешают, и тех,

      что возьмут на себя этот страшный, чудовищный грех —

      и пошлют умирать – нас. И вас… Как курёнка – на вертел.

      А пока я лежу… Только воют собаки и ветер.

      И молюсь – я не знаю кому – о конце этих бредней.

      Чтоб атака однажды, действительно, стала последней.

      «Мне не уйти из психбольницы…»

      Мне не уйти из психбольницы.

      Ты в ней – и вот она в тебе —

      клокочет, рвётся на страницы

      и шарит лапой по судьбе,

      куда б тебя ни заносило —

      в край небоскрёбов или скал —

      ты возле солнечной Мессины

      увидишь бешеный оскал

      чудовищ – нет, не тех, из книжек —

      своих, придуманных тоской,

      толпой, тебя несущей ближе к

      безумью дней, к огням Тверской.

      И будто всё отлично с виду:

      умыт и трезв, идёшь в театр —

      но чувствуешь: с тобой в корриду

      весь день играет психиатр.

      Ты, может, в парках строгой Вены

      бредёшь меж статуй героинь —

      а врач решит – и резко в вены

      введёт любовь, как героин.

      Спокойней – в домике с охраной,

      решёткой, каменной стеной,

      где мне зализывают раны —

      чтоб не осталось ни одной,

      где нет ни долга, ни заботы,

      ни вин, ни бед… Халат надеть

      и от субботы до субботы

      на подоконнике сидеть

      и издали смотреть на лица

      толпы, на улицу в огне.

      А рядом Гоголь отразится

      в забитом намертво окне.

      Осколки

      Разбиваются – опять – на куски

      все мечты, что я держала в руке.

      Барабанит горечь грубо в виски

      и болтает – на чужом языке.

      Поднимаю я осколки с земли —

      может, склею – зажимаю в кулак.

      Но мечты уже – в дорожной пыли:

      и не там я – и не с тем – и не так…

      Только вишенкой на рваных краях —

      на кусочках – тёмно-красным блестит

      капля крови – от мечты острия,

      от осколка, что сжимаю в горсти.

Скачать книгу