песенку.
А потом воцарилась пауза из тишины и кома в горле. Незнакомец стоял прямо перед монахом, который, собрав всю волю в кулак, попытался заглянуть в лицо, скрытое под капюшоном, но вместо него увидел только черный провал, а местами, казалось, в нём можно было разглядеть крошечные блики звёзд.
– К-кто ты? – громко сглотнув, спросил Себастьян.
– Не притворяйся, что не знаешь, – приглушенным голосом скрипнул незнакомец.
– Н-но… Почему сегодня?
– Ты болен. Тебе пора.
Мысли монаха запрыгали блохами на спине бездомной собаки, так быстро, что он едва успевал их осознавать. Воспоминания перемешивались в них с вопросами.
А есть ли на самом деле Бог? И существует ли Душа? А если да, то вечна ли она? Вечна ли она, Отче, как ты всегда учил, как повторял другим, снова и снова, как уверял вдов и сирот, солдат и королей? А что же, Отче, если там, за гранью этого капюшона со звёздами, и вовсе ничего нет?
Заметив, что монах колеблется, незнакомец протянул ему руку.
– Пойдём, тебе уже пора, – он проговорил это даже немного ласково, словно прочитал в глазах собеседника все его сомнения, страхи, все его несовершенства и домыслы.
– Я пойду, но… Можно задать тебе один вопрос? – пытаясь отыскать глаза, чтобы установить контакт с этим, Другим, робко спросил Себастьян.
– Задать – можно, – мягко ответил безликий Некто.
– А что будет там, за этой гранью?
Художник: Валентина Рум
Если бы Некто мог улыбнуться, он сделал бы это, но в голосе сквозила только интонация вечно терпимой мамочки в отношении к своему нерадивому чаду:
– Сейчас ты сам всё увидишь.
Тело монаха глухо упало на влажную землю. С соседнего дерева пугливо вспорхнула стайка птиц.
Любовь надо красть
Здравствуйте, в эфире очередное серое утро. А каким ему ещё быть, если для того, чтобы увидеть другие цвета, мне нужны дорогостоящие примочки к процессору? Нет, мои собственные глаза давно перестали видеть, знаете, это из-за свинцового воздуха, каких-то химикатов в нём и постоянного созерцания монитора. Но, если бы кто только знал, как сильно иногда мне хотелось перестать дышать этим воздухом, думать этими мыслями, прокручивать одни и те же процессы!
Меня зовут Гарри, нет, не потому что так зовут героя вашей любимой книги, а потому что я чёрный с ног до головы, заляпанный гарью. Мне 58 земных лет, я работаю писателем и литературным критиком. Не смотря на наличие постоянной работы, деньги у меня почти не водятся, и мне не хватает средств даже на то, чтобы купить цвета.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив
