Но это как-то само получается. Отец, понятное дело, начинает что-то подозревать.
– Так уж и ничего! Ты вот что – ты думать о нем забудь. Он тебе не пара. Во-первых, мы родня, хоть и дальняя, а все же. Мало ли славных родов пресеклось подобным образом – когда отпрыски вступали в сношения между собой, не заботясь о потомстве, которое сплошь состояло из уродцев! Во-вторых, он беден. Я подыщу тебе достойную партию…
Тут как всегда вмешивается мама.
– Кого ты имеешь в виду? Неужто молодого Кеттеля? Турка? Совсем с ума сошел? Родную дочь отдать за инородца и иноверца! Да еще черного как смоль!
Я непроизвольно улыбаюсь, предвкушая праведный гнев отца.
– И что? С лица воду не пить! Смотри-ка на нее! А отдать дочь за проходимца, за нищего – лучше что ли?
– Куда тебе столько денег? В могилу с собой всего не заберешь!
– Не учи мужа! Если надоела такая жизнь – вон отсюда, я не держу.
Но уходит сам. Тут, пользуясь нашим уединением, мать не преминет вставить свое слово:
– Отец хоть и жесток не в меру, но прав. Не смотрела бы ты на Георгия…
– Да я и не смотрю на него!
– Сама себя обманываешь. Глаза-то не спрячешь! Вон как светятся. Понимаю, и красив, и умен, издалека видно, только отец снова прав – с лица воду не пить. Не с лицом жить, а с человеком…
– А что, если он человек хороший?
– Это ты как поняла?
– Мы разговариваем, и очень долго всякий раз, как он приходит. Мне кажется, плохой человек не смог бы так рассуждать.
– Эх, дочка… Слова – такой брен, что по ним понять нельзя, мужчина ли говорит или женщина, не то, что уж определить характер человека…
Я не согласна с матерью – как это? Как же тогда по-другому можно его определить, как не словами?
А он, Георгий, хоть и не слышит слов родителей, а словно бы чувствует что-то, словно рядом находится, когда мы спорим. И в ту же ночь прокрадывается к нам в сад. И мне как на грех не спится в эту ночь. Я выхожу попить воды из арыка, что в саду, и тут натыкаюсь на Георгия. Два чувства борются во мне – страх быть застигнутыми врасплох, и радость, какая-то необъяснимая, но очень сильная и упорная радость оттого, что встретила наконец того, о ком думаю не один день.
– Как вы… ты здесь оказался?
– Через забор, – шепчет мне Георгий.
Мы пьем из арыка, словно загнанные лошади, но жажда не проходит ни у одного, ни у другого.
– Но зачем ты пришел?
– Отец сказал мне, чтобы я не смотрел в твою сторону, – говорит Георгий, и слова эти словно ранят в самое сердце. Я решила не говорить ему первой о словах своих родителей. – Сказал, что ты богатая, и нам не по пути. Но я уже так привык к нашим встречам и разговорам, что, кажется, уже не мыслю себя без тебя. Как воздух нужны мне твои немногочисленные
